Путешествие к центру себя. Джулия Эйлер

недостойные твоего времени и сил. У тебя нет таланта, усидчивости и достаточного упорства! Все твои книги – это лишь сборная солянка всего, что ты когда либо прочел и увидел, – раздался скрипучий голос за спиной.

      В кресле сидел дед Михаил. Тот самый, который отошел в мир иной больше двух лет назад. Да, в минуты просветления, когда я начинаю думать, что моя писательская карьера не так уж и плоха – появляется он. На самом деле, я прекрасно понимаю, что он лишь моя выдумка, но я настолько привык во всем с ним советоваться, что так и не перестал этого делать.

      – По сути, все книги в этом мире – лишь сборная солянка всего, что мы видели и читали. Все в этом мире уже придумано и сделано за нас. Нет смысла изобретать велосипед, – меланхолично отозвался я, даже не двинувшись, чтобы встать или повернуться.

      – Тогда какой смысл в твоей писанине? Что она несет миру? Развлекушки? – последнее слово он выплюнул с таким презрением, что раньше, когда он был жив, я бы уже втянул голову в плечи и ожидал подзатыльника.

      К несчастью (или всё-таки) он мёртв и мне больше не стоит его опасаться.

      – А что если так? Что плохого в развлекушках? Это что-то грязное и порочное, или это ведёт мою душу к погибели? – резко ответил я. При его жизни я бы не стал с ним так разговаривать, но сейчас мое терпение закончилось, особенно после того, как я пообщался со своим собственным персонажем. – Даже если это всё-таки порочное и грязное и даже если это ведёт мою душу к неизбежной смерти, то знаешь, дед, ты уже мёртв. Я тоже скоро умру! Ну, может и не скоро, но тем не менее! Мне всё равно придётся это пережить. Тогда какая разница? Лучше я буду заниматься тем, что мне действительно нравится! Тем, что приносит мне удовольствие! Заниматься тем, что я умею делать, вместо того чтобы просидеть всю свою жизнь в каком-нибудь офисе и получать стабильную зарплату.

      Он никак не отреагировал на мой выпад. Продолжал сидеть, прожигая тяжелым взглядом мои плечи. Я развернулся и посмотрел на него. Ни капельки не изменился. Даже, наверное, помолодел! Хотя, это лишь образ который подкинуло моё подсознание, чтобы учинить себе мозговой штурм.

      Как ни парадоксально, я испытал мимолетную жалость к этому человеку. Ведь если вспомнить историю его жизни… Становится ещё жальче (такое слово вообще существует?). Он за всю свою жизнь не сделал ничего, что захотел бы сам. Профессию ему придумали родители. Жену выбрали они же. А когда она умерла, мой отец, их сын, забрал семью и уехал. Михаилу не оставалось ничего другого, кроме как сидеть и читать те самые книги. Разумеется, у него была работа, карьера, которую он строил с молодости, но, конечно же, не любил. Он просто делал не задумываясь. Потому что так правильно. А что правильно, для кого…

      Позже, когда я вырос и сказал ему что хочу стать писателем, он лишь рассмеялся мне в лицо. Он все спрашивал и спрашивал: что дают миру твои книги? Что они дают лично тебе? Что они могут изменить в твоей жизни или в жизнях в других людей? Тогда я не знал ответа на этот вопрос… А сейчас, похоже, понял.

      – Знаешь дед, возможно,