Грубы России моей картины… Пейзажи в стихах. Александр Баженов

всем, чьи формулы просты:

      Тетрадка, чай и что-то от эпохи,

      С которой сожжены давно мосты,

      Чьи утром по нутру гуляют вдохи.

      ***

      Снегирь на ветке – добрый знак,

      Но я закрою ставни.

      Зима вздымает белый флаг,

      Но спрятаться куда мне?

      Где в мельхиор и коленкор

      Оправлены тома,

      Присяду у закрытых штор,

      Забыв, что рядом тьма.

      Я не покорный раб строки,

      А экспериментатор,

      Читатель отзывов реки

      Про судно и фарватер.

      ***

      Осенними листами

      Обложки древних книг

      Порхают над садами

      И падают в родник.

      Ручей несёт ранетки.

      Была ли, не была?

      У ласковой соседки

      Косыночка бела.

      Слова плывут, как гуси,

      По ткани тишины:

      «Иваны и Маруси

      В Россию влюблены…»

      Книжное

      Когда не нахожу основ для слов

      Я здесь – в архитектонике округи,

      Тургенев, Достоевский и Крылов

      Из книжек мне протягивают руки.

      Так раздаются шелестом страниц

      Предлоги, подлежащие, глаголы,

      Магические происки ресниц,

      Забытые уроки древней школы.

      Всё меньше тех, с кем мог бы я делить

      Буханку солнца в лодочке сирени,

      Живую семантическую нить,

      Прошившую сюжет стихотворений.

      В синониме безумия зажат,

      Я исписался, больше нечем плакать,

      Пока стрекозы смерти мельтешат,

      Пока горит весною чёрной слякоть.

      ***

      Лепестки черёмух, лепестки

      Облетают и ложатся снегом.

      Я живу всем бедам вопреки,

      Оставаясь просто человеком.

      Пышный наливается газон

      Россыпью раскрытых мать-и-мачех.

      Я, шагая, скрадываю в сон

      Облики кварталов близлежащих.

      Мне упасть бы в жёлтые цветы

      И уснуть неведомо на сколько,

      Позабыть про звуки суеты

      И только…

      ***

      В моей душе рождаются стихи

      И мысли, отходя на микропланы,

      Освобождают место для ольхи,

      Мехов тайги, где ветви филигранны.

      Мне го́рода заборы ни к чему:

      Цветёт душа людская по законам,

      Невнятным близорукому уму,

      Понятным только лиственницам сонным.

      Осколки слёз роняя на листы,

      Я на крыльцо присел, чтоб видеть чётче,

      Как Бога аккуратные персты

      Спускают полог Лермонтовской ночи.

      Черёмух ветви держат облака.

      Я на крыльцо присел, чтоб видеть в оба

      Того, кто на меня издалека

      В звезду глядит, как в линзу микроскопа.

      ***

      Пришла пора сказать: «Благодарю

      За то, что жил молчанием, как рыба,

      Смотря на философскую зарю,

      Сжигающую тьму стереотипа…».

      Сканируя