Грубы России моей картины… Пейзажи в стихах. Александр Баженов

персты кленовых веток

      Добрый мой окрестят путь.

      Помолчу я напоследок

      И промолвлю что-нибудь.

      Я скажу: «Россия-мама,

      Извини меня, прости

      За содеянное прямо

      И хранимое в горсти…

      Отпусти… Навек помилуй!

      Бог прощал, и ты простишь

      За избыток певчей силы,

      Изливающейся в тишь.

      Не пали мне грудь сомненьем,

      В мир печали не бросай,

      Где по рёберным поленьям

      Льётся пламени слеза».

      Разговор о Родине

      Вздымается душистый добрый пар

      Из мантии надломленной буханки,

      И разговор течёт под самовар

      О жизни у России на полянке:

      О том, что хорошо сидеть вот так,

      Держа в руке муравленую плошку,

      Взирая, как заката алый мак

      Ложится на лосиную дорожку.

      Благословенен старый русский лес,

      Где духи обитают в рваной дымке,

      Где, словно фолиант, крутой отвес,

      Где буквами рассыпаны росинки.

      ***

      Выйдя на свет с утра,

      Полной вдыхаю грудью

      Жизнь, что легка, добра,

      Посвящена безлюдью.

      Будто бы кенотаф,

      Высится скальный камень

      Из многоцветных трав —

      Густо заросших ямин.

      Поле, деревня, пруд.

      Жгу костерок у леса:

      Искры, как рой причуд,

      Что не имеет веса…

      Неба кусочек – жизнь,

      Без кандалов незримых.

      Падают искры ввысь —

      Мысли о Херувимах.

      ***

      Гаснет родничок, лысеет бор,

      Набухают призраки песчаной

      Бури, словно смертный приговор

      В желтом сарафане.

      Проступают в ливнях кости скал —

      Тлеет плодородной жизни плёнка

      Там, где прежде Батюшка-Урал

      Был ещё ребёнком.

      Гибнет бородатый русский лес,

      И опилки брызжут под пилою,

      И смолою плачет здесь порез,

      Нанесённый жизненному слою.

      ***

      Древесной свежестью подышим

      Весной глубокой,

      Во славу всем живым и жившим,

      Во имя Бога.

      Пришла пора теплыни ранней —

      Словесной жатвы,

      Набухших почек трепетаний —

      Их клейкой клятвы.

      Пускай не буду кем-то понят,

      Любим не буду,

      На пьедестал почёта поднят —

      К огням дебюта…

      Мне хватит пары глаз простого

      Энтузиаста,

      Который ценит суть людского

      И путь контраста.

      ***

      Вольна твоя волна, моя весна,

      И счастлив я, когда цветешь ты скромно,

      Когда, из птичьих песен сплетена,

      Разносишься мелодией истомной.

      Я рад, когда ты даришь по лучу

      И по цветку пустым и беглым взглядам,

      И, знаю, вдохновенье получу,

      Когда к тебе отправлюсь диким садом.

      Присказка