Грубы России моей картины… Пейзажи в стихах. Александр Баженов

более не верю никому:

      Ни людям, ни созвездиям, ни книгам,

      Ни радостям, сплетаемым в дыму,

      Ни образам, ни буквам, ни интригам.

      Я больше не рисую красоту

      Придуманных когда-то мирозданий,

      Что стро́ками плетутся по листу

      И листьями вальсируют у зданий.

      К чему многострадальный листопад,

      Желтея, разлетелся по дорогам:

      Феерия, инверсия, распад,

      Готическим изложенные слогом?

      К чему в конспекте осени сырой,

      Утопший в бархатистом капюшоне,

      Задумчивый лирический герой

      На фоне фонарей, как на иконе?

      Возможно, захолустный окоём

      Написан про тебя рукой незримой,

      Где сердца состоянье – это дом,

      Где искренние строки тоньше дыма.

      Ландшафты

      Изучаю сельские ландшафты

      В поиске не выявленной правды:

      Русский дух здесь обретает связь

      С речью, что ещё не родилась.

      Падает листва сухою кровью

      На дорогу, лужицы и кровлю.

      Я читаю, словно строки книг,

      Сопку, перелесок и родник…

      В облаке не пёрышки, а звенья,

      Если перестроить угол зренья,

      Или даже слепки чьих-то лиц

      С выжженных историей страниц.

      Самоцвет

      Неспешно тает в кружке рафинад,

      На столике красуется гербарий.

      Тебе я рад, почтенный адресат,

      Послание придумывать в хибаре…

      Я счастлив, что надеюсь и храню

      Безмолвие заброшенного сада,

      Диковинки, доверенные дню,

      А всё, чего лишён – того не надо.

      Чаёк плюс изваяния дымка,

      Паёк и догоревшие полешки,

      Берилловая, чистая река —

      Сокровище, не терпящее спешки.

      Момента самоцвет я не крошу —

      Ценю люминесценцию кристалла

      И не спешу податься к рубежу,

      Где волны разбиваются о скалы.

      Архетип

      Словарь – незаменимый инвентарь,

      Когда снежинка вложена в эпитет,

      Когда ветра́ отсеивают хмарь,

      И я пишу о том, что сердце видит…

      Душою ощущаю архетип:

      Плывут славянской древности архивы,

      Спускается зима на ветви лип,

      И все штрихи написанного живы.

      Карта мороза

      Влюбился я до боли в серый фон

      На полземли расстеленной России:

      В места, где не воздвигся Вавилон

      И не раскинул сети индустрии…

      Окутываю стро́ками досуг,

      Пока окно, распахнутое настежь,

      Приветствует меня, роняя стук, —

      В таком круговороте не увязнешь.

      Мороз чеканит розу на стекле,

      Виньетку-ветку, сетку, алебарду,

      Загадку умещая в хрустале

      На аристократическую карту…

      Подумать, рассудить – не навредит,

      Пускай не будет радужней и краше

      Заснеженной России тусклый вид,

      И счастье –