Избранное. Том II. Георгий Мосешвили

      «Идти по незнакомой улице легко…»

      Он заблудился в бездне времён…

Н. С. Гумилёв

      Идти по незнакомой улице легко.

      Но мы идём и ничего не слышим.

      И всё, что видим мы,

      становится привычным…

      И вдруг

      рушатся декорации!

      Молния ослепляет!

      Музыка!

      Ритм шагов, грохот трамвайных колёс,

      огонь на пути, город и человек…

      Ввысь! рельсы напоминают лестницу.

      Вверх! мир не умирает, но, распадаясь на части,

      переливается радужными цветами.

      Смешаны карты времён, планеты

      переменили

      свои орбиты!

      Это поэзия.

      Поэзия всегда блуждает в бездне времён.

      Поэзия всегда возвращается.

      Из небытия.

      Из забвения.

      Из бездны.

      «Храни свои воспоминанья в тайне…»

      Храни свои воспоминанья в тайне

      от ненависти, лжи и недоверья.

      Не забывай того, что заставляет

      забыть времён неверное теченье.

      Храни свой дом, свой долг, свой труд упорный,

      свою любовь… Без них ты вряд ли сможешь

      достойно жить и умереть спокойно.

      Но прежде – сохрани живую память,

      твой горестный укор, твой день вчерашний.

      Запомни: прошлое – не мёртвый сумрак.

      Оно – зерцало будущих событий,

      напоминанье и предупрежденье.

      Его нельзя заставить замолчать!

      Но в чёрный день, когда тебе придётся

      признать, что возвращенье невозможно,

      потерян путь и некуда идти,

      вчерашний свет взойдёт звездой высокой

      и память возвращенья незаметно

      к сиянью солнца выведет тебя.

      Неправильная сирвента

      Синее солнце и белый камень.

      Ветром раздетыми деревами —

      Поздняя осень. И рядом с нами —

      Незнакомые лица.

      Между стеклянными берегами

      Окон плывёт городское пламя

      Там, где в разорванном проводами

      Воздухе реют птицы.

      Там, где не помнить родства так просто,

      Как вам живётся, братья и сёстры?

      Каждый ваш дом – не крепость, но остров

      Золотой середины.

      Лезвие вольности слишком остро.

      Бродят в толпе весёлые монстры,

      Пишет портреты граф Калиостро

      И продаёт картины.

      Нет, одиночество нам не лгало:

      Будущее в прошедшем восстало.

      Каждый теперь читает журналы,

      Бывшие прежде хламом.

      Но в настоящем времени мало.

      Как бы свобода опять не стала

      Высшею мерою трибунала

      Или снесённым храмом.

      Я говорю об осени поздней.

      Вновь зимний холод нам строит козни.

      Небо темней и воздух морозней,

      Море города стынет.

      Чьё-то чужое горе серьёзней

      Жалких причин бесконечной розни.

      Жизнь – солёная влага. Что с ней

      Делать в морской пустыне?

      Время