Избранное. Том II. Георгий Мосешвили

Движет ветр перстом холёным,

      и август вновь раскрыл объятья сентябрю.

      Осенней музыки Con Anima[14], чей хор

      предшествует крылатой почте перелётных,

      И золотые очертанья знаков нотных

      подобны листьям на ветвях на склонах

      Воробьёвых гор.

      Пока гармония ещё не умерла

      сей пьесы музыкальной, лучшей из инвенций,

      пока ещё поют о Деве и Младенце

      над городом моим колокола,

      не прерывай меня – они ещё звенят,

      над ними только птичьих стай местоименья.

      Всё выше голос мой. Не умолкает пенье

      над городом моим. Не прерывай меня.

Сентябрь 1982

      «Здесь музыка – преображенье Слова…»

      Татьяне

      Здесь музыка – преображенье Слова,

      Лишь пенье птиц да звон колоколов,

      За церковью Онуфрия Мальского

      Склонилось Солнце на края холмов.

      Всё ближе ночь. И вот умолкли птицы.

      Лишь медь звенит над царством тишины.

      Мир тёмен. Но колоколам не спится,

      И люди видят радостные сны.

1.10.1982

      «Вот и опять белизна права…»

      Вот и опять белизна права

      Снег не вернется вспять

      Осень, где твои острова

      В белом море искать

      Справедливости холодней

      Нет никаких основ

      Холод мой, в белизне твоей

      Больше нет островов

      Бог мой, сколь долго я ждал мой долг

      Снова отдать зиме

      Я искал ледяной осколок

      В теплой осенней тьме

      Друг мой, сколь долго я ждал мой дом

      Выкрасить в белый цвет

      И выходил гулять босиком

      На ледяной паркет

      Вот я и праздную тихий час

      Снега и сквозняка

      В море, где не смыкая глаз

      Не найти островка

      Снежная справедливость найдет

      Новый простор для тьмы

      Ночь над городом. Хоровод

      Белых цветов зимы

      «Сказка фальшивых блесток…»

      Сказка фальшивых блесток

      Чернью ставшая знать

      Город мой перекресток

      Ты смеешься опять

      Ты над глиной колоссов

      Вновь летишь налегке

      Город – нищий философ

      В шутовском колпаке

      О завравшийся гений

      Сколь нахален твой пыл

      Плоть живых сновидений

      Мрамор братских могил

      Смех твой – мороз по коже

      Плачь твой – святая ложь

      Город, ты лжешь. И все же

      Как ты правдиво лжешь.

      «Сколько лет уже прошло…»

      Сколько лет уже прошло

      Сколько зим

      Сколько лет мы всё живём

      Не тужим

      Господин мой?

      Сколько дней уже прошло

      И ночей

      Сколько лет назад уж

      Высох ручей

      Господин мой?

      Сколько радостей прошло

      Сколько

14

С душой, с чувством (итал.).