Избранное. Том II. Георгий Мосешвили

      I

      Неспешно – время не стоит

      на месте – идёшь по направлению

      на север

      без компаса – а в небе облака

      почти что спят,

      а под ногами клевер

      цветёт

      и вдалеке течёт река.

      И ты идёшь – и нет вокруг

      волненья,

      и листья на ветвях не шелестят,

      затем что ветра нет.

      Поёт

      безвестной птицы голос.

      Вот вода,

      но это не река – почти ручей

      ничей.

      Затишье за собой ведёт

      на поводу

      грозу.

      Реки нет и следа,

      ковыль

      напоминает спелый колос,

      четыре озера

      раскинулись

      внизу.

26.04.1982

      II

      Вот мы и снова

      на воле

      недалеко от небес.

      С одной стороны

      бескрайнее поле,

      с другой —

      бесконечный лес.

      Ни слова —

      спит тишина.

      Как бы не разбудить…

      Ничья дорога,

      ничья страна.

      Стоит лишь затаить

      дыханье – и ты поднимешься

      ввысь,

      бросив последний взор

      в вечность,

      в которой и смерть

      и жизнь —

      сон четырёх озёр.

27.04.1982

      III

      Чем дальше,

      тем бережней,

      тем осторожней ступаешь.

      Вот кажется, ветер проснулся

      и бросился прочь.

      Здесь время исчезло.

      Как странно, что не замечаешь,

      какое сегодня число,

      и невольно ещё различаешь,

      что на небе…

      Памяти Высоцкого

      Не скончался,

      не умер,

      он просто ушёл.

      Так уходят минуты

      и годы.

      Так бессмертная юность

      уходит из школ

      на войну

      ради смертной свободы.

      Так уходит любовь

      и весна за весной,

      так уходит

      и молодость тоже.

      Чтоб вернуться

      принявшею облик

      иной,

      чтобы ближе нам стать

      и дороже.

      Так уходят поэты

      из дома:

      пора!

      Велика их святая

      беспечность.

      У поэзии нет

      ни кола ни двора,

      только перья, бумага

      и вечность.

      Их ни зависть,

      ни жадность

      с тугою мошной

      не удержит —

      им путь уготован.

      У поэзии нет

      ни гроша за душой,

      есть одно лишь бесценное

      Слово.

      Слово сказано.

      Песенка спета.

      Печать

      наложили, чтоб эхо

      молчало.

      Но поэта

      заставить нельзя

      замолчать,

      даже если

      его и не стало.

      Жжёт огонь

      наши души,

      молчанье нам лжёт.

      Мы живём,

      к тишине приготовясь.

      Нам остались лишь песни,

      в