Литературно-художественный журнал «Стороны света» №16. Коллектив авторов

в начале дороги

      самовар повстречали,

      еле двигавший ноги,

      и немного ссутулясь,

      направились к липе

      прадедушка Муля

      (в кармане дуля)

      и прабабушка Ципе

      на дагерротипе.

13

      Буквы дремлют между точек,

      спит пергамент между строчек,

      мудрецы спят в переплёте,

      муха спит в полете.

      Кто стучит так поздно ночью?

      Это падают мёртвые мухи.

      Паутина спит в углу,

      веник дремлет на полу,

      шелест дремлет меж страниц,

      зренье дремлет меж ресниц.

      Кто стучит так поздно ночью?

      Это падают мёртвые мухи.

      Только сторожу не спится,

      колотушке снится кашель,

      шевелит губой корова

      и не спит на камне слово.

      Кто стучит так поздно ночью?

      Это падают мёртвые мухи.

14

      Трудно без варенья жить,

      но можно, к сожаленью,

      можно жить, но трудно, без труда.

      А попробуй, потеряй терпенье —

      и что тогда?

15

      Перлы живые, мертвые рыбки,

      Зябкие опоры, перловые улыбки.

      Жареные рыбки, ни мертвы, ни живы,

      лестницу ладят для нетерпеливых,

      лестницу ладят

      без перекладин,

      кто по ней поднимется, под ноги не глядя?

      Жареное золото, живое серебро,

      Кому тогда останется всё моё добро?

16

      Лодка пустая и полная

      среди корней.

      Голые черви как волны

      идут за ней.

      Волна окликает волну:

      корень, червь.

      Лодка ищет луну.

      Там верфь.

      Пустая и полная лодка

      среди корней.

      Вёсла – товарец ходкий,

      поверьте мне.

      1985–1987

      Марк Зильберштейн

      НОЧНОЙ ПЕЙЗАЖ С ПУТНИКОМ

* * *Александру Карабчиевскому

      Есть память о несбывшемся – она

      неотделима от пережитого

      и в назидание сохранена.

      В ней, как в смоле застывшей, – имена

      и образы, один нежней другого.

      Ты нынче вспомнишь всех наперечет —

      и словно целое двадцатилетье

      в воронку временную утечет:

      река… и снег… и явственно влечет

      к той девушке, которой нет на свете.

      Мы расселились в странных городах:

      они подобны прежним только небом —

      и, в собственных запутавшись годах

      (о, да продлятся наши дни в трудах!),

      грустить ли нам о том житье нелепом?

      И если вдруг знакомая черта

      проглянет в людях, что повсюду схожи,

      очередную ложку мимо рта

      достойно нужно пронести, без дрожи.

      Ведь эта дверь надежно заперта,

      и в наше прошлое они не вхожи.

      Январь 2009

На смерть С. Герзона

      И дни прибавились, и годы приросли:

      прошел, как облако, апрель медоточивый.

      Мы в одиночестве, мы – на краю земли.

      И сражены внезапной перспективой.

      Mы