Нелюбимая. Дарья Белова

болиде, пока наматывал пятьдесят семь кругов, а сейчас стоит передо мной. Живой, красивый, все с теми же ямочками на щеках.

      И без единого цветочка в мой праздник.

      – Ты замечательно выглядишь, – отвешивает стандартный комплимент.

      На мне обычное трикотажное платье синего цвета, волосы забраны в хвост, из косметики только тушь.

      – Спасибо, – повторяю. Долго на него стараюсь не смотреть.

      – И… как дела?

      Оба улыбаемся, словно нас заставляют. Меня-то точно. Стоять рядом с ним – испытание.

      – Прекрасно.

      Скулы Тима заостряются.

      – Варь, я хотел извиниться, что тогда… наговорил много всего.

      Отмахиваюсь, когда внутри снова громкие взрывы. Вспоминать о том дне больно.

      – Да прекрати, – давлюсь усмешкой. Выходит легко. – У тебя не было ко мне чувств, а я… переболела. Все прошло, Тимур.

      Сглатываю горечь.

      В гостиной сидит мой парень. Классный парень, который мне очень-очень нравится. Именно с ним я поняла, что значит быть любимой.

      – Правда? Значит, все в прошлом? Все хорошо?

      – Конечно. Я счастлива, Тим.

      Сердце стучит надрывно. Как бы не разоблачило оно меня.

      – А ты?

      «Счастлив?» – хочется добавить. Но слово, как иголка во рту: колет, не найти.

      – Думаю, да.

      Наши улыбки хочется стереть жестким ластиком, потому что искусственные и некрасивые.

      Мы оба врем.

      Глава 6. Варя

      – Ты надолго? – спрашиваю спустя время. Мы так и стоим на кухне, а где-то там за стенкой мается мой парень. Пройти через всю гостиную и коридор ему мешает стеснительность, наверное.

      – На три дня.

      Киваю, что поняла.

      Тим отходит к двери и останавливается в проеме спиной ко мне. Ребром ладони дважды стучит по косяку.

      Я могу сама отвернуться и сделать вид, что все формальности случайной встречи соблюдены, и, например, стоит наполнить бокал воды доверху, выпить. Сделать что-то, что будет говорить о том, что разговор закончен.

      Но мозг стремительно ищет тему для разговора. Скучала ведь. И по Сафину, и по нашим разговорам. До того дня, как я сказала ему о своих чувствах, мы довольно хорошо общались. Мы были близки.

      – Я без подарка, – разводит руками. Тим сам не стремится уйти, – даже сувенира никакого нет.

      Фыркаю. Что, у меня сувениров из шопцентра «Феррари» нет?

      Мне хочется думать, что Тимур и правда сожалеет. Не только о забытом подарке, но и о том, что не вспомнил про мой день рождения.

      Это как-то… Не знаю… Будто мы и правда стали чужими. Прошлое сгорело, осталось пепелище, которое только напоминает о том, что было.

      – Можешь подарить автограф.

      Сафин хмурится.

      – Через пару лет смогу продать его за бешеные деньги.

      «Когда ты станешь чемпионом». Но я этого не говорю. Поддерживать – задача Юли.

      Тим хлопает себя по груди, по карманам джинсов.

      – У меня не на чем.

      – Я сейчас! – останавливаю поток эмоций, задерживая дыхание.

      Уношусь