Нелюбимая. Дарья Белова

Сердце пружинит к горлу.

      Здесь никто не знает о моем знакомстве с известным гонщиком. Для всех я просто Варя. Без фамилии и истории.

      – Он крутой. Взял второе место в последнем Гран-при.

      – Думаю, он следующий чемпион «Формулы». Ставлю десять косарей.

      – И я ставлю, – Туз достает из кармана купюры.

      – А я за Фишера. Хартманн еще хорош. А ты, Варь? Смотришь «Формулу»? На кого ставишь?

      Максим убирает руку с моего плеча. Гнетет своим молчанием.

      «Чемпион – Сафин». Но я молчу. Не из-за Максима, которого разорвет от ревности, а из-за себя. Мой секрет останется моим.

      – Ни на кого, – стараюсь говорить безразлично, – не интересуюсь ставками.

      Глава 9. Варя

      – Ты где была? – папа стоит у открытого гаража, куда я должна загнать машину, громко спрашивает и грозно смотрит мне в глаза через лобовое стекло.

      Двинуться с места боюсь. Музыка по радио мешает сконцентрироваться, и я неуверенным движением выключаю.

      Обещала ведь этот вечер провести с семьей. Папа злится.

      Завожу машину, выключаю двигатель. Шлем, как назло, остался на заднем сиденье. Желтое пятно, очень и очень заметное.

      Если выйду из салона быстро, успею закрыть гараж, чтобы папа не увидел. Боюсь представить, что меня ждет, откройся мой секрет.

      Последнее время их у меня накопилось, секретов этих.

      – Катались с Максом по городу, – от вранья стыдно, трусливо опускаю взгляд под ноги. Уши наверняка краснеют, как в детстве, когда я выкрала ключи от машины, чтобы папа не уезжал.

      – Девушка катает парня? У него нет, что ль, своей?

      – Нет…

      – Ясно.

      Выдыхаю слишком резко. Последнее время сцепляемся с папой на тему моих отношений с Максимом. И почему отец не может просто к нему присмотреться? Ему хватило минуту, чтобы сказать, что мой парень ему не нравится. Минута гляделок, даже не разговоров.

      Выбираюсь на улицу, хочу поскорее закрыть гараж, не встречаясь с папой взглядом.

      Поздно. Он смотрит коршуном. Улыбаюсь неискренне, сама то и дело верчу в руках брелок с ключами. Из-за нерасторопности они падают.

      Не дай бог папа почувствует мой страх.

      – А почему машина такая грязная? – вдруг спрашивает.

      Меня обдает ледяным дыханием отца, который стоит за моей спиной. Пальцы не могут ухватиться за металлическое колечко, чувствительность на нуле.

      – Так, в городе разве чисто? Хоть с мойки не выезжай, – сглатываю скопившееся волнение как просроченную карамельку, которая безбожно кислит.

      – С какой скоростью ты ехала, что у тебя так брызги вдоль крыльев разлетелись?

      Вот блин. Мой папа знает о скорости и машинах все. Глупо было надеяться на простые и, казалось бы, логичные ответы.

      В горле першит. В глаза боюсь смотреть. Ведь все-все поймет. Попрощаюсь со своим цыпленком навечно.

      – Ну, чуть разогналась на подъезде к поселку.

      Родители с братом живут за городом, в километрах двадцати. Здесь ровный и хороший асфальт. Грех не выжать газ. Папа сам так делает.

      – И