Игра в слова. Русская и английская поэзия. Слава Герович

он пишет,

      Кто хочет, услышит,

      Концовку нельзя изменить.

      И быть ли поэтом

      И убийцей при этом,

      Иль не быть, не быть, не быть…

      Коль жизнь – это сцена,

      Любовь и измену —

      Играть, играть, играть…

      Не дрогнув ни разу,

      Не шпагу, а фразу

      Вонзать, вонзать, вонзать…

      Убавили света,

      И жизни поэта

      Осталось едва-едва…

      Любовь и Искусство,

      И Разум, и Чувство —

      Слова, слова, слова…

Октябрь 2006

      Стихотворная вариация на темы романа Меира Шалева «В доме своем в пустыне…»

      По тропке белой, залитой солнцем,

      В полуденной духоте

      Проходит мальчик, шаги считая,

      В полуночной темноте.

      И помнят пальцы чужие лица,

      Что случай во тьме нашел.

      – Вот я пришел, учительница,

      Вот я уже пришел.

      Бродил по жизни, учил все роли,

      Но Гамлета не сыграл.

      Искатель истин, был первым в школе,

      Но в споре последним стал.

      Пустился за море, жил, как правильно,

      И сам себе стал смешон.

      – Вот я пришел, открой мне тайну!

      – Ты слишком рано пришел.

      Страстей, печалей, надежд и боли

      Стерся наружный слой.

      Лишь гладкий камень носил с собою,

      Что бьется в груди чужой.

      И память льется, как свет сквозь ставни,

      Как дождь над пустынной душой.

      – Вот я пришел, любимая, здравствуй!

      – Ты слишком поздно пришел.

      Чем больше видел, тем меньше понял,

      Но так и не смог забыть.

      И шепчут пальцы, кричат ладони

      О том, как больно любить.

      Спаливши прошлое, в полночной копоти,

      В свой дом наконец взошел.

      – Вот я пришел, прими меня, Господи!

      Вовремя я пришел?

Декабрь 2006

      Фонтан метафор

      Льются речи, льются вина,

      У костра поэт поёт.

      Капельмейстер пододвинет

      И по капельке нальёт.

      Сотворимы, растворимы,

      Не хотим мы гнать тоску,

      Не текут литые рифмы

      Под лежачую строку.

      Льются речи днем и ночью,

      Затопляя все вокруг.

      Пьет пиит, эпитет точит

      Камень точных всех наук.

      Причастись деепричастий,

      Слово всласть не славословь,

      Кто обжегся раз на страсти,

      Тот подует на любовь.

      Льются речи, и трюизмы

      Я напрасно полощу,

      Коль роман прошедшей жизни

      Писан вилкой по борщу.

      Изливая другу душу,

      Как из душа, обольешь,

      Дважды в жизнь одну и ту же,

      Как ни тужься, не войдешь.

      Льются речи, тают свечи,

      И скрипит, скрипит перо,

      И читатель обеспечит

      Слез уж целое ведро.

      Для шедевра все готово,

      Лишь осталось написать…

      Льются