Символисты. Валерий Брюсов

поля росяные.

      Пролетаю в поля: умереть.

      Пролетаю: так пусто, так голо…

      Пролетают – вон там и вон здесь,

      Пролетают – за селами сёла,

      Пролетает – за весями весь;

      И кабак, и погост, и ребёнок,

      Засыпающий там у грудей:

      Там – убогие стаи избёнок;

      Там – убогие стаи людей.

      Мать-Россия! Тебе мои песни,

      О немая, суровая мать!

      Здесь и глуше мне дай и безвестней

      Непутевую жизнь отрыдать.

      Поезд плачется. Дали родные.

      Телеграфная тянется сеть —

      Там – в пространства твои ледяные

      С буреломом осенним гудеть.

      1908

      Жизнь

      (танка)

      Над травой мотылёк —

      Самолетный цветок…

      Так и я: в ветер – смерть —

      Над собой – стебельком —

      Пролечу мотыльком.

      Июнь 1916

      Встречный взгляд

      (танка)

      Медовый цветик сада

      Шлет цветику свой стих…

      Две пчелки вылетают

      Из венчиков: два взгляда

      Перекрестились в них.

      Май 1918

      «Июльский день: сверкает строго…»

      Июльский день: сверкает строго

      Неовлажненная земля.

      Непрерывная дорога.

      Непрерывные поля.

      А пыльный, полудневный пламень

      Немою глыбой голубой

      Упал на грудь, как мутный камень,

      Непререкаемой судьбой.

      Недаром исструились долы,

      И облака сложились в высь.

      И каплей теплой и тяжелой,

      Заговорив, оборвались.

      С неизъяснимостью бездонной

      Молочный, ломкий, молодой,

      Дробим волною темнолонной,

      Играет месяц над водой.

      Недостигаемого бега

      Недостигаемой волны

      Неописуемая нега

      Неизъяснимой глубины.

      1920

      Больница

      Мне видишься опять —

      Язвительная – ты…

      Но – не язвительна, а холодна: забыла.

      Из немутительной,

                                           духовной глубины

      Спокойно смотришься во всё,

                                            что прежде было.

      Я, в мороках

      Томясь,

      Из мороков любя,

      Я – издышавшийся мне

                                        подарённым светом,

      Я, удушаемый, в далекую тебя

      Впиваюсь пристально. Ты смотришь

                                                    с неприветом.

      О, этот долгий

      Сон:

      За окнами закат.

      Палата номер шесть, предметов

                                                       серый ворох,

      Больных бессонный стон, больничный

                                                          мой халат;

      И ноющая боль, и мыши юркий шорох.

      Метание —

      По дням,

      По месяцам, годам…

      Издроги холода…

      Болезни,