Символисты. Валерий Брюсов

озером скрипят уключины,

      И раздается женский визг,

      А в небе, ко всему приученный,

      Бессмысленно кривится диск.

      И каждый вечер друг единственный

      В моем стакане отражён

      И влагой терпкой и таинственной,

      Как я, смирён и оглушён.

      А рядом у соседних столиков

      Лакеи сонные торчат,

      И пьяницы с глазами кроликов

      «In vino veritas!»[9] кричат.

      И каждый вечер, в час назначенный

      (Иль это только снится мне?),

      Девичий стан, шелками схваченный,

      В туманном движется окне.

      И медленно, пройдя меж пьяными,

      Всегда без спутников, одна,

      Дыша духами и туманами,

      Она садится у окна.

      И веют древними поверьями

      Ее упругие шелка,

      И шляпа с траурными перьями,

      И в кольцах узкая рука.

      И странной близостью закованный,

      Смотрю за темную вуаль,

      И вижу берег очарованный

      И очарованную даль.

      Глухие тайны мне поручены,

      Мне чье-то солнце вручено,

      И все души моей излучины

      Пронзило терпкое вино.

      И перья страуса склоненные

      В моем качаются мозгу,

      И очи синие бездонные

      Цветут на дальнем берегу.

      В моей душе лежит сокровище,

      И ключ поручен только мне!

      Ты право, пьяное чудовище!

      Я знаю: истина в вине.

      1906

      Друзьям

      Молчите, проклятые струны!

А. Майков

      Друг другу мы тайно враждебны,

      Завистливы, глу́хи, чужды́,

      А как бы и жить и работать,

      Не зная извечной вражды!

      Что делать! Ведь каждый старался

      Свой собственный дом отравить,

      Все стены пропитаны ядом,

      И негде главу приклонить!

      Что делать! Изверившись в счастье,

      От смеху мы сходим с ума

      И, пьяные, с улицы смотрим,

      Как рушатся наши дома!

      Предатели в жизни и дружбе,

      Пустых расточители слов,

      Что делать! Мы путь расчищаем

      Для наших далеких сынов!

      Когда под забором в крапиве

      Несчастные кости сгниют,

      Какой-нибудь поздний историк

      Напишет внушительный труд…

      Вот только замучит, проклятый,

      Ни в чем не повинных ребят

      Годами рожденья и смерти

      И ворохом скверных цитат…

      Печальная доля – так сложно,

      Так трудно и празднично жить,

      И стать достояньем доцента,

      И критиков новых плодить…

      Зарыться бы в свежем бурьяне,

      Забыться бы сном навсегда!

      Молчите, проклятые книги!

      Я вас не писал никогда!

      24 июля 1908

      Художник

      В жаркое лето и в зиму метельную,

      В дни ваших свадеб, торжеств, похорон,

      Жду, чтоб спугнул мою скуку смертельную

      Легкий, доселе не слышанный звон.

      Вот

9

  Истина в вине! (лат.).