Стихи. Сергей Сорока

житейский готовы,

      нам светит роскошно звезда,

      что лыбится, видишь, от счастья

      при виде Поэтов мечты —

      во всём без балды состояться —

      наводим меж нами мосты,

      а их все стремятся разрушить.

      …Но это же полная чушь.

      Да, нет, никому не нарушить

      родство поэтических Душ.

      Не беснуется

      Осенняя нравится тяжба.

      Суровый, но искренний взгляд

      на месте в безвинности каждый,

      листок не вернётся назад,

      а будет лежать под ногами.

      Шуршать при тяжёлой ходьбе

      полями в стерне и лугами

      с ночным переливом в судьбе.

      Я помню безвыходность чувства,

      в суровости странных забот

      мои расплываются чувства,

      и мне не хватает свобод,

      закованных в латы безвестья

      под синим безлунным шатром,

      где льётся осенняя песня,

      уже не беснуется гром.

      Купается

      Трагичность осеннего буйства

      всё чаще ввергает всех в сон

      печального с посвистом чувства

      пред святостью древних икон.

      Они нам прощают познанье

      законов забытых времён.

      Напрасны, как видим, исканья

      неравновеликих имён.

      На ветреном склоне участья

      под пологом святости лет.

      Купается исподволь в счастье

      себя не познавший Поэт.

      Не думая

      Не привыкайте к дефициту

      вы к чести, совести своей.

      Траву, подобно антрациту,

      не рассыпайте в поле дней.

      Суровость схватится за бёдра,

      не признавайся ей в любви,

      которая не носит вёдра

      не сзади и не впереди.

      Иду спокойненько забытый —

      она шумит, а мне смешно,

      что было даже одиноко

      смотреть в открытое окно

      за синий лес в печали грустной,

      не думая о пошлых днях,

      которые умчались с хрустом,

      как будто летом на санях!

      Вторгшийся

      Что неслыханно, то свято,

      хоть понять и не дано,

      что идём туда обратно —

      гордые бежим в кино —

      на стене осеннего рассвета

      под нелепостью степной

      ждём ошалелые ответа,

      не зная, что там за стеной

      чистого дождя из лета.

      В осень вторгшийся с утра,

      потому что есть примета —

      будет точно на ура!

      Мы тупели

      Танцевали менуэты,

      развлекались, как могли,

      и встречали мы рассветы

      нашей в юности любви.

      Солнце светит, разгоняет

      своенравности туман.

      На меня собаки лают,

      норовят залезть в карман.

      Ничего нельзя поделать,

      хоть старайся без конца.

      Чёрное вдруг стало белым,

      но с потерею лица.

      Необласканные ветви

      потеряли листья вмиг.

      День прекрасный,