Альманах «Российский колокол» №1 2016. Альманах

помню эти строчки наизусть.

      Никто мне слова не проронит,

      Но каждый раз он мне наводит грусть.

      И всё равно его читаю,

      Одно-единое отца письмо,

      И каждый раз над ним рыдаю,

      Как драгоценно нам, живым, оно.

      Затёртое до дыр, но дышит.

      Он не успел нам больше написать.

      Корявые те строчки вышли,

      Но их зацеловала наша мать.

      От слёз пустились буквы в бегство.

      Мы неразлучны с ним, одно звено.

      Прошло давно и наше детство,

      Но ты был с нами, папа, всё равно.

      Твой пульс вибрирует, он рядом,

      И слышим мы дыхание твоё.

      Твой треугольник как награда

      Для всех для нас, там, где твоё жильё.

      «Я злато осени в строку вплетаю…»

      Я злато осени в строку вплетаю.

      Вкрапляю в них и серебро дождя

      И по крупице жемчуг собираю,

      Нелёгкий и житейский путь пройдя.

      А стих любой – не пустоцветный колос —

      Пробьёт дорогу он к людским сердцам

      И с Лирой к будущим подаст свой голос

      Летит навстречу к новым племенам.

      Раскрашу строки в цвет зелёных сосен,

      Эол отправит их увидеть свет.

      Как яблоня, стих станет плодоносен,

      В другие страны понесёт привет.

      «Сегодняшний день не вернётся…»

      Сегодняшний день не вернётся,

      А жизнь идёт, уходят годы навсегда,

      Но память наша остаётся,

      Пусть не останется она с кусочком льда.

      А завтра то же, что сегодня,

      И на вчерашний так же будет он похож,

      Но день прожит, он был Господний.

      Прошедший каждый день по-своему хорош.

      Жить дальше будем непременно,

      И если даже обожглась душа огнём,

      Боль убивает не мгновенно,

      Всё худшее оставит память на потом.

      Сегодняшний день не вернётся,

      И пусть хоть как неистово он бьёт в набат,

      С годами эхом отзовётся,

      Увидишь лишь его сгорающий закат.

      Крик души

      Что же вы наделали, славяне?

      Сколько можно братьев убивать?

      Мы – одной планеты, мы – земляне,

      И нельзя такое забывать.

      Сколько крови пролито напрасно!

      Сколько детям плакать по ночам?

      От огня и крови в поле красно…

      «Будьте прокляты! – старик в ночи кричал. —

      Я прошёл войну, живым вернулся,

      Я Победу вёл на пьедестал.

      Мир сошёл с ума, перевернулся,

      Коль меня сейчас снаряд достал…»

      Зло, как бумеранг, – оно вернётся

      К тем, кто с безрассудством палачей

      Пулями и дымом гасит солнце,

      Не жалея стариков, детей.

      И расплата им придёт за это —

      Ад, презренье и проклятья ждут.

      Вас, убийцы, не простит планета.

      За кровавый грех ждёт Божий суд.

      Игорь Кондратьев

      Родился в семье староверов, правда,