Альманах «Российский колокол» №1 2016. Альманах

яростный огонь войны?

      За что брат жутко убивает брата?

      И ненависти вы полны…

      Одумайтесь! Ведь к вам придёт расплата.

      Была, есть правда высока.

      История не может измениться,

      Она писалась все века,

      И только вы смогли в ней усомниться.

      Вы кровью полили страну.

      Что в ваших головах сейчас случилось?

      Топор заройте, и войну

      Гасите, чтоб судьба в ад не скатилась.

      Душа

      Не убивайте словом душу.

      Отдайте больше ей тепла.

      Её порой ведь надо слушать,

      И у неё есть два крыла.

      Обидчиков прощаем часто

      И говорим им те слова,

      Которые горят напрасно,

      Как в поле жухлая трава.

      Скорей простим кинжала рану,

      Чем в душу меткий, злой плевок.

      На теле заживут все раны —

      В душе тлеть будет огонёк.

      Душа порой уходит в пятки,

      А иногда зовёт в полёт.

      Вы не играйте с нею в прятки —

      Вдруг ей и вам не повезёт.

      Душа горит от потрясений,

      То вдруг она под коркой льда,

      А в хаотичности течений

      Коль вылетит, то навсегда.

      Не сдамся

      Не иду, а бреду по просторам,

      Словно странник я, с посохом грубым.

      Равнодушна к пустым разговорам,

      Вот года не вернуть мне на убыль.

      Днём горят, но а к ночи сгорают.

      Как видны и души все изъяны.

      С каждым днём мои силы всё тают,

      В ночь бреду сквозь туман и бурьяны.

      Я не знаю, что за поворотом

      И какая меня ждёт дорога:

      Может, тракт, а быть может, болото,

      Но хочу, чтоб пропала тревога.

      Я не сдамся судьбе равнодушно,

      И пусть ночь разомкнёт те объятья.

      Знаю я, мне сейчас это нужно,

      Чтобы выйти в простор в новом платье.

      Час заката я свой отодвину,

      Пусть в пространстве побродят там годы.

      Час настанет, приду я с повинной

      В Храм Господень, на лоно природы.

      Кузнец

      Раздуть огонь, стучать по наковальне —

      Не каждый бы мужчина это смог.

      Здесь не нужны слова, сойдёт молчанье,

      Терпение от пройденных дорог.

      И руки кузнеца куют, как в храме.

      Молотобоец бьёт: удар, ещё удар.

      Играет молотом, а не словами,

      По наковальне, а из печи – жар.

      И выдуют меха горячий воздух,

      Рычаг качнётся снова вверх и вниз.

      Минуты от творенья нет на отдых,

      Кузнец скуёт для всех любой каприз.

      Чтоб под рукой булат звенел как бубен,

      Чтоб он вздыхал, смеялся и рыдал,

      Здесь дар благословенный, опыт нужен,

      Тогда всю красоту отдаст металл.

      Под смуглой кожей отбивают руки

      Изделье чьё-то – розу – на заказ.

      И льётся пот, и радостные муки, —

      Итог труда сияет, как алмаз.

      Глубокие легли на лоб морщины,

      Из