Эстерналистика. Сергей Шишков

Паркеров сработал маячок.

      – Он поехал туда? Из мотеля? – переполошилась девушка.

      – Пока что нет. Но скоро поедет. Дальше я сам, Скай. Твоя помощь еще может понадобиться, а пока отдыхай. Тебе нужно выспаться.

      – Ну ладно. Пойду в комнату. Доброй ночи.

      – И тебе. Не забудь умыться!

      – Бе-бе-бе.

      Итан вздохнул и закрыл крышку экрана, на котором мелькнуло фото с изображением группы людей – кажется, это была семья, – стоящих посреди зеленого и кустистого виноградника.

      ⠀

      1 – 10

      16 октября 2187 года. Поздний вечер

      Кармел был небольшим городком на севере Инди, усыпанным узкими улочками и частными домами. «Кто из знакомых мог здесь жить?» Том свернул карту и небрежно сунул ее в бардачок. Пора идти.

      За последние пару часов ничего подозрительного не произошло, а на улице уже успело стемнеть. Тому казалось, что в похожем районе жил и он сам – в небольшом доме, где-то на окраине. Но это были всего лишь домыслы.

      Мужчина остановился в одном квартале от нужного адреса, вышел из авто и прошел по улице до указанного дома. Свет не горит. Том несколько раз тихо постучал в дверь, но никто – пожалуй, этого стоило ожидать – не открыл. На всякий случай повернул старую ручку, и она поддалась, гулким скрипом приглашая пройти в помещение.

      Внутри было темно, и только оконные блики позволяли хоть что-то различать. Тихо, слишком тихо – осознание этого всегда тревожит, заставляя прислушиваться к малейшему шороху и ожидать всякого: кошки под ногами, разбросанной обуви, расставленных стульев или чего-то похуже.

      «Похуже» случилось молниеносно.

      Стоило Тому осторожно закрыть дверь и развернуться, как взмах руки темного силуэта попытался сбить мужчину с ног, чему произойти, к счастью, так и не удалось. Том схватился за первый попавшийся в темноте предмет – кажется, это был край какой-то тумбы – и с грохотом повалил его на пол, отпугивая оппонента. Тот, однако, сдаваться не собирался и крепко схватился за куртку незваного гостя, почти прошмыгнувшего из прихожей в более просторную и светлую комнату. «Сейчас ударит ножом», – промчалось у Тома в голове, однако Брустер успел схватить еще один предмет – видимо, лампу – и со звоном ударил ей нападавшего по голове. Хруст стекла, порция ругательств. Выстрел, вспышка. Куда улетела пуля? Снова выстрел.

      – Стой, стой! Погоди! – крикнул Том, уползая за угол соседней комнаты. – Я нашел записку! Это ты написал адрес?

      – Какую еще записку? – ответил сиплый голос. – Какого хрена ты жив?!

      Человек гулко зашагал по комнате, двигаясь в сторону Тома, однако Брустер предугадал появление и с силой толкнул дверь ногой. Глухой удар, звук падающего на пол пистолета. Времени думать нет: Том выскакивает из проема и сбивает – как игрок в рэгби – нападавшего с ног. Шорох одежды, возня на полу, кривые удары по телу и лицу. Резкий захват.

      – Стой! Стой! Хватит! Остановись, и я отпущу! – крепко держа соперника за шею и не давая вырваться, кричит Брустер, однако тот