Непокорная. Я тебя завоюю. Софи Сорель

подтянутая. Мускулы на плечах и руках приятно бугрились, но не чрезмерно, как у перекачанных шварценеггеров.

      – А ты считаешь, что меня это не должно было оскорбить?

      – Некоторые девушки относятся к этому проще, – пожал он плечами.

      – Проще? – возмутилась я. – Оскорбил, а после этого еще и предложил мне место в своей постели, будто я какая-то шлюха!

      – А разве нет? – приподнял он бровь.

      Насмешливая улыбка ушла с его лица. Все это перестало быть шуткой. Несветаев действительно говорил то, что думал.

      – Ты отвратителен!

      – Не хочешь извиниться передо мной? У тебя ведь тоже язычок как жало. – Несветаев сделал шаг ко мне, и я вжалась в стол позади.

      В руках я по-прежнему сжимала турку. В случае чего – огрею!

      – Извинишься, и я, может быть, изменю свое мнение о тебе, – растянулся он в нахальной улыбке. В глазах его тлел лед.

      – Мне плевать и на тебя, и на твое мнение, – посмотрев ему прямо в глаза, ответила я. – Но я, так и быть, извинюсь. За те мои слова, которые я выпалила сгоряча, и за испорченный свитер.

      – О, мы умеем быть покладистыми! – засмеялся он.

      – Но, знаешь, что? – тут же добавила я. – Пошел ты в жопу, Несветаев. Ненавижу таких самодовольных уродов, как ты.

      С этими словами я запулила тяжелую турку на пол, которая зазвенела металлом о кафельную плитку. Остатки воды вперемешку с молотым кофе выплеснулись на темно-коричневые ботинки Несветаева. Наверняка дорогущие. Оттолкнув Рената, я вылетела в коридор, а оттуда – прямиком в распахнутую входную дверь, в которую как раз входила Аля. Бедную Алю я, кажется, сбила с ног. Из сумки в ее руках посыпались яблоки. «Откуда она тащит яблоки ночью?» – мелькнула мысль в моей голове. А потом я побежала в ночь. Подальше отсюда. Подальше от Несветаева и недоброго огня его глаз.

      Глава 10

      Ренат

      – Значит, Алёна – дочь того урода, что вёл двойную игру за спиной твоего отца? – спросил Соломон Карлович.

      Мы сидели в его кабинете. Было уже почти три часа ночи. Гости давно разошлись. И теперь мой дядя больше не играл роль богемного чуть экстравагантного поэта Соломона Карловича Серебряного, а был самим собой: Соломоном Карловичем Серебряковым, за плечами которого имелось многое. Возглавленная в девяностые ОПГ, отсидка, освобождение, а теперь вот – спокойная жизнь почти обычного питерского обывателя. Дядя давно ушёл на покой, но за советом к нему до сих пор шли те, кто имел отношение к этой, темной, стороне жизни.

      Он не был мне родным дядей. Скорее, крёстным или ангелом-хранителем. Именно Соломон Карлович когда-то помог моему отцу легализоваться и выйти сухим из той мутной воды, что бурлила по всей стране в лихие времена.

      Соломон Карлович сжимал в сухих пальцах толстую кубинскую сигару, которая сильно контрастировала с его тонкими, полупрозрачными руками, на которых просвечивали вены.

      – И что ты задумал? Пустить в расход Смелого?

      – Это было бы правильным решением, – выпуская из зубов сигару, ответил я.

      – Но? –