Коллекционер (сборник). Дмитрий Иванов

неразорвавшуюся мину из открытой раны извлекают. Бутылка без видимых повреждений и… Водка в ней цела! А в горлышке образовалась торфяная пробка, которая, кстати, и не дала жидкости оросить землю русскую этиловым удобрением. Подумать только – бутылка не разбилась! А ведь этаж был не то шестой, не то восьмой.

      Дальше нас ждала гигиеническая операция фильтрации через марлю и продолжение банкета. Вот он случай!

      Совсем как в анекдоте.

      Теологический спор. Оппоненты – священник и учёный-атеист. Священник говорит:

      – У нас с колокольни в прошлом году пьяный звонарь упал и совершенно целёхонек. Вот проявление воли Божьей.

      – Нет. Это просто случайность, батюшка.

      – Сын мой, так ведь он снова полез наверх, опять упал, и вновь без последствий. Это-то уж точно Божий промысел.

      – Да нет же. Ваш пример скорее напоминает некую закономерность.

      – Сын мой, звонарь в тот день и в третий раз свалился с колокольни. Не иначе Бог отвёл от него смертный час.

      – Это уже просто привычка, батюшка.

      – Свистишь, небось, Володя! Скорее всего, разбилась ваша бутылка. Да и была ли?

      – Ни боже мой! Не свищу! Была!

      – А чего раньше не рассказывал?

      – Того и не рассказывал, что не поверила бы…

      – Ой, болтун!

      – Оль, а мне кажется, так оно всё и было… – вмешалась Татьяна. – Я не первый раз слышу эту историю. Его однокурсники рассказывали в прошлом году, когда на шашлыки ездили.

      – Как же, как же – наверное, придумали, а потом за чистую монету принялись выдавать при всяком удобном случае! Моему бы точно не подфартило… даже в компании с отъявленными везунчиками. Он же будто телок в молодости был…

      – Это я-то телок?! Молчи… женщина, рождённая ночью… – в голосе Володьки не было ни грамма агрессии. Так – дежурная шутка, к которой, правда, никак невозможно привыкнуть, несмотря на игривость тона.

* * *

      И снова сознание пытается навести резкость. Со звуком у него получается лучше, а вот рассмотреть что-то… Впрочем, стоп! Подъём. Надо бы глянуть на конвертик в сумочке. Что там говорил Володька, когда провожал её на посадку?

      – Скверные стихи – это те, что пишутся в сквере? Вот я тебе, кстати, написал в дорожку… пока не взлетишь, не смотри. Даёшь слово?

      Так-так, теперь можно и глянуть. Что он в этот раз сочинил, интересно? Хм, от руки, на принтере не стал. Мило. Только вот почерк совсем испортился, но разобрать всё же удаётся.

      фее йрверк фаеров

      фея ночи фее утра

      обещала белый танец…

      на рассвете пели струны,

      как расхристанные ванты,

      снежной сахарною пудрой,

      наводя застывший глянец —

      можно льдом притворно плюнуть

      в мост отчаянных вагантов…

      фея ветра фее снега

      обещала танец быстрый

      и немножечко нескромный

      на рассвете туром скорым…

      кочет нервно кукарекал,

      обозначив