Детективный шаг депрессии на льду. Анна Атталь-Бушуева

дух

      Ретировался – на словах

      И жил пока не стало миром

      Ещё удобней в том – прощаться

      Иль заставляя спеть – мотивы

      К себе прильнуть – на этом сне.

      Ретировался, словно в такт -

      Ты серый воин – между нами

      И нет тебе под грозой – жил,

      Что одиночеству – намёк,

      И он ушёл, как белый аист,

      Ретировавшись сном – в обличье,

      Что не хотел быть этой птичкой

      Над остановками – в умах.

      А сам ты жив и снова – крайний,

      Ретировался – ниже смысла,

      Но видим дождь – по этой грани,

      Что опускает в тень глаза

      И что-то хочет сном – увидеть,

      Не обращая черт признания

      На этот день – последней тени,

      Где между нами – только лёд..

      За что журналисту не больно..

      За что возле смерти не свит

      Досады – прямой огонёк,

      За что от желания кривит

      Внутри журналиста – игра

      И тоненькой маской – привит

      Твой дух осмысления слова,

      Он словно горящий гранит

      То падает, то отворит

      Внутри неизвестности – глаз.

      За что обыграет – сейчас

      Внутри оппонента укором

      Твой будущий вымысел – скал

      Под новостью ниже слезы?

      Он точку вопроса – вбирал

      И между любовью не вышел

      Внутри журналисткой тоски,

      Что прошлое помнит – на нас.

      Не больно то видеть, а ты

      Всё ищешь внутри единение,

      В той вере практичной слезы,

      Как заданный, новый актёр

      И выше скульптуры не звон,

      А только прямое отличие

      Тебя успокоило – в такт

      Мучительной просьбы игры.

      Ты сам – журналист и впотьмах

      Не жалко к себе оправдания,

      Не стелет твой яркий пример

      Внутри – уготованных жил -

      Ту бойкую насыпь из сил,

      Когда на предмете отчаяния,

      Ты сам выбираешь свой путь

      И ракурс конечности слов.

      Не больно по этой бежать

      Внутри – искромётной причине,

      А вышел за ней – твой манер

      И только по жилам вздохнул,

      Что сам он – пером небогат,

      Но выжил по тонкому аду

      К себе загоняя – тот стиль

      Внутри оправдания слов.

      Не жалко и аду – сказать,

      Как вечностью прошлой ожил

      Ты сам – перед словом и стал

      Ему – откровением жилы,

      Не больно тебе открывать

      То слово внутри привидения,

      А только бежать за посыл

      По вечному шагу – назад.

      Чтец российских мыслей

      Не знаешь на чьей ты вине,

      Не смотришь на сторону ту,

      Что в голой придирке – на мне

      Внутри открывает ей – время,

      И что-то всё хочется взять

      Из мысли твоей – наяву,

      Как пользу отдать под вину

      Искусственной пошлости счастья.

      Там время несмело под звук

      Струится