Детективный шаг депрессии на льду. Анна Атталь-Бушуева

тоски.

      Обучен в российской, как жизнь

      Иллюзии – снова к нам виться

      Под мысль – от надеянной в роль

      Уютной оценки – за стиль.

      На мысли, над долгим умом

      Ты холишь российское счастье,

      Но опыт в себе – на глазах

      Ты редким алмазом ведёшь,

      Чтоб жизни на новой строке

      Внутри обучаться не мчаться

      По прериям смерти – за стыд,

      Что теплит твой воли гранит

      И новое время внутри – обронит

      За мыслью, в которой прощаться.

      Отрывками не улетает осень

      Обрывками не в тягость на виду

      Твоей супружеской идеи – акварель,

      Несложно, но боязненно прильнуть

      К свободе слова – волей по воде

      И там в неё опять закинуть – плут

      Из невода под тихий шум – ночной,

      Где тают скромной памятью – шаги

      Отрывками, как будто бы враги

      Заснули в этой заводи шальной.

      Готовишь прошлым юмором – урок

      И терпкая постель уныло ходит

      Под осень строк и маленький – намёк

      О том, чего из жизни там – не носит,

      О том, что было боязно искать

      И внутрь переживания там – слышать,

      Где робкий шелест листьев на виду

      В обрывках чувства услаждал – беду

      И мягко говорил – другую правду.

      Ей ты теперь в обрывках на листах

      Из памяти в бумажной неге – счастья,

      Записан в чьём-то теле на глазах

      И может между робостью – внутри

      Ещё не снятся пошлые картины,

      Когда твой след уже на облаках

      И тянет грозовой раскат – под страх

      Ту волю к акварельной, строгой глине.

      Ей ты внутри от осени – богат,

      Ты славен громкой почестью – на вид,

      Но дум тоска не нежит от – наград

      Супружеское ложе в том – прожить

      Ей тихий слову к счастью аромат.

      И там – наедине из сложной тины

      Опять внутри искать – один любви

      Момент, в котором позабыли мы

      Ещё оттенок бытия – предивный.

      Слагая стон манерам по пути,

      Вертя свой дивный оттепели – свет,

      Ты думаешь теперь – опять молча,

      Что серый лист проложенного – в смерти.

      Внутри на нём – я слов не нахожу

      В отрывках чувства милого, увы,

      Но этот день на осени – прощу,

      Что странный вид забытой – пустоты.

      Когда по листьям ходят – не себе

      Обрывки фраз и бытия уродства,

      А тени мило вкладывают смерть

      В одну прямую колею – ожить,

      И что-то им не хочется иметь

      Ещё в глазах такое мира – сходство,

      Как сон внутри отрывков – бытия

      На осени по бегу в том – пройдя.

      Где жить потом на серой тишине,

      Смотрящей между пустошью ума,

      Когда ты оборвал ещё – сполна

      Свой день, не отрывая им – меня.

      Я не хочу, но ты сказал

      Я выбираю ранний смех

      И море ровное причин,

      Ты выбираешь