Детективный шаг депрессии на льду. Анна Атталь-Бушуева

– по любви,

      А может в безначальности вело

      К своей основе сладости – пройти

      Туда, где сходит ужас под нутро.

      Нет вымысла бежать из этих лет,

      Ведь клетка так тонка и форма – ей

      Легко сдувает птичий неба край

      На воле от души, в которой стаей

      Ты выше шёл по белой простыне

      Меж лёгких слов и стало безнадёжней

      Им в душу заходить – сегодня мне,

      Но формой так печально и тревожно.

      Нет вымысла объять просторный – край

      От пустоши – готического мира,

      Нет им идей обнять морали – в ней

      И лёгким сердцем думая – простить

      Свой скол – гореть в плену на бытие,

      На отмели – внутри седой харизмы,

      Что ищет свойства мифа – по глазам

      И выше меры отдаёт – свой срок.

      В плену иллюзий ада – я воздам

      Манерный шум вестей и эту ночь,

      Минорный шорох будущего – срочно

      От сладкой укоризны по глазам,

      Где между пленных снов ты – не один

      И горький шаг карает – эту кровь

      О том, что было будущего нам -

      Так близко в субъективности и срочно.

      На строчке нет придирчивой игры,

      Ей тихо в плен сдаются тени лет,

      А ты всё ищешь мании – в портрете

      На той любви в вещественной игре

      И трогаешь ей формы о глаза,

      О том забытом будущем на теле,

      Когда неясно выждал ты – свой срок,

      Что между формой будущего – в том

      Он только нам – наивности веление.

      Так буду ли гореть в плену – дождей

      И между форм единства на поминках

      Искать свой чёрный рай – наедине,

      Что между новой образом – мечты

      Сегодня душит опытом последним

      И может в том – повременит слагать

      За будущим – свой новый день и вечность,

      Откуда в форме чувства – предсказать

      Ты сам не смог единство – на роду,

      Ты вышел в плен гореть – себе насчёт

      Иллюзий форм фатальности в бреду,

      Где им нет смысла уходить – в полёте

      И ждать свой срок манеры – под любовь,

      Где ты не ищешь слово – удалое,

      А только волей бередишь со строк

      Свой день фамильной осени – в глазах?

      Отчебучить ли страх налегке?

      Отвыкаешь искать этот ад

      В отчебученной миром тоске,

      Всё неличное смотрит – назад,

      Покачавшись от тонкой руки

      И не важно, что было потом -

      Ты отнял этот страх или имя -

      Сам себе ты отличный манер

      В идеальности гордой строки.

      Отчебучит ли общество в такт

      Рукотворное время отныне,

      Чтобы мысли несли – по строкам,

      Как отсыльные вепри под смерть,

      Как наложницы в страхе – понять,

      Что не можем мы думать им – ныне,

      Только верим, что в лёгкости сна

      Отчебучим свой мир – поперёк.

      Этим видом ты выше от грёз,

      Выше пасти стекающей с нас,

      Что и волк по короткой ноге