Почти. Иван Ветроносов

снова вру с завидностью постоянства

      что не могу без тебя.

      Пусти.

      Так будет лучше? Так уже, кажется, лучше?

      Так или слышим или не слышим мы голос свой.

      Вчера были люди. Все раздавали свои оценки.

      Прости, но школа их испортила безвозвратно.

      До этого мы поигрывали в театр. Играли сценки.

      Временами неплохо, но в целом было отвратно.

      Я считаю – хотя это тоже, конечно, спорно -

      необходимо помнить зачем приехал

      из этой дали этот карандаш.

      И что он здесь хочет черкнуть так настойчиво и упорно?

      Слово? Точку? Пейзаж?

      Из того, что все это было я делаю вывод…-

      (вот еще одна фраза бессмысленно понеслась).

      Это ты была? Это жизнь стряслась?

      Это произошло ? Или снова пассаж?

      Или это и есть эта жизнь раз идет так живо?

      Прости, я, кажется, в этом и сомневаюсь

      больше всего. Я знаю это не так.

      Если это она, то почему я так маюсь?

      Только ли из-за того, что такой дурак?

      Что сегодня в мире? опять повторяют вчера?

      Я сижу у окна и не собираюсь включиться

      в эту игру. Я знаю – это игра.

      Но есть и другие – я готов поручиться.

      За окнами голые, почти обнажившиеся дерева.

      Кошка зашла за одно и не собирается выходить.

      Видишь, могу – смотреть, видеть, хотеть,

      писать слова,

      Любить. Если одним словом – любить.

      Как некрасивы лица у цветочниц.

      Как затаённы сонные дворы.

      Как полны ещё спящей мишуры.

      Осколков сна, имён, фамилий, отчеств

      и рук, всегда готовых на дары

      захлопнуть клешни своих пальцев тотчас…

      Проспект в движенье светом светофора

      вдруг приведён и видно не унять

      желания машин себя гонять.

      Но как же удивительно – не скоро,

      неспешно улицу пересекать

      или идти вдоль жёлтого забора!

      И, замеревши у пятнистых стенок,

      шуршание узнать карандаша.

      Почуять снова как твоя душа

      меняет свой трагический оттенок

      и как она проста и хороша

      избавившись от мусора оценок!

      Предуготовленного счастья не бывает.

      и жизнь твоя по капле убывает

      и вновь течёт. А я уж далеко.

      Мне хорошо, легко и безопасно.

      В душе моей ты видно не напрасно

      погребена так глубоко…

      Я сегодня выпивоха-

      никуда я не пойду.

      Я способен, только плохо

      к социальному труду.

      Не хочу я этой дури.

      Не хочу жить маятой.

      Мне струя светлей лазури.

      Мне луч солнца золотой.

      И я тоже вернулся

      проверить всё ли по местам.

      Там же эти деревья

      и там же ли эти дома,

      где мы не замечая

      льнули устами к устам,

      где текущая жизнь

      себя выгоняла сама.

      Словно ночь между днями,

      словно поверхность от губ

      от мороза слегка

      шелушащихся непременно,

      Словно