Добывая у общества грани – не падай. Анна Атталь-Бушуева

мы природой – потому

      Наивно в счастье – не больны..

      Наш род не очень на вине

      Упрям и дорог, но во сне

      Вся родословная – в бреду

      Под пищу слов – одна к уму —

      Стремится ловко – лишь ко мне,

      Я на лицо её – ловлю

      Свой ветер права в бытие

      И оттого её люблю..

      Там виден берег – этот форт,

      Нам оперением из нот

      Сочится словно мотылёк —

      Рассказ о новом – ей далёком..

      Пока на лицах – вижу я

      Ту родословную мою —

      Ей ближе сон и кровь моя,

      Что я отдать во сне хочу..

      И словно тысячи миров

      Под необъятным вдохом лет —

      Я этим вскользь не замолчу

      Под одинокий жизни свет..

      Нет смерти во вне

      Нет смерти во вне и во мне,

      Ты вышил свой блеск от ума,

      Он рядом крадётся и ждёт,

      Что будет другая тюрьма —

      Искать это счастье и жуть

      По высохшей Волге во тьме,

      Искать, чтоб потом не вернуть

      Утерянный импульс во сне.

      И этим ты ждёшь – ворожишь

      Свой ветер по длинной косе

      И этим спросило – в ответ

      Нам ясное солнце во вне.

      Оно открывает свой ход,

      Что близкое зарево в час,

      Когда ты ко мне подойдёшь

      И будешь играть в это счастье.

      Нет смерти во вне – этим дням

      И годы идут, словно мне

      Ты выучил новый фонтан,

      Он пишет по робкой войне

      И что – то не хочет простить,

      И где – то упрятала смерть

      Тот воздух за прошлым его —

      Не видеть культуру о ветер.

      По Волге его проведи,

      По вспаханной, новой волне

      И чем – то невиданным мне

      Ты эту историю вылей,

      Что счастья пустила года

      Под свод одиночества в том,

      Где был ты забыт, что и сон

      По ветру от этого мира.

      Приневский ветер

      Однажды от далёкого испуга

      Принёс приневский ветер у лица —

      Единственное бытие для друга —

      Кто хочет видеть воду – ото дня

      Такой же теоремой – на неделе,

      Что пишет сам внимательной руке

      Приневской далью, прочившей нам ветер

      На одиноком, сломленном окне.

      Она приходит думать второпях,

      Она питает символы от мира

      И только взгляду верит – отойдя,

      Что гнёт культуры – ветреная даль.

      Считает смерть на воле – от ума

      Ей жизненной оценкой и картиной,

      Что веет преднамеренно во мне

      Сегодня тихой, видимой судьбой.

      Отчётливо под встречу там – ему

      Ты час назначишь, в прошенный восход,

      А кто – то будет думать о тебе,

      Что свет Невы из мысли – по утрате.

      Сегодня думает в умении вести —

      Тот юмор глаз, обратно потому,

      Что ты навеешь холодом во тьму

      И сложно будешь думать обо мне.

      На этой стороне из