Добывая у общества грани – не падай. Анна Атталь-Бушуева

только камни светят – до утра.

      Там был топаз – внутри янтарной лиры,

      Там светел ум – по правде из любви,

      Но дух картины – встретит на огне

      Спокойные шаги – внутри седины.

      Так в выстрел пятится – маньяк,

      Он душу от поэта – соблюдает,

      Где места нет – у вражеского в такт,

      Идти ли просьбе мира – для умов?

      Но этим горд – затёртый неба полдень,

      Он символизму роет – смерти оберег,

      А ты, как человек – уже не носишь

      Топаз искусства – в собранной душе.

      Что обрамлял – свой мерный диалект,

      Им измерял картину – современно,

      На дух поставив выстрел – по уму,

      Так близко, чтоб искать – внутри вину.

      Но только гроб оскалится – внутри,

      Ты видишь выстрел мёртвой – тишины,

      Ты сам становишься искусством – идеала,

      На том, закоренелом миром – пустяке.

      Так близко сам поэт – для эпатажа,

      Так низко пролагает – тень к уму

      И движет сущность нового – оскала,

      Чтоб видеть выстрел прошлого – во тьму.

      Он близок для картины – из других,

      Он пошлый день, как праздник – добавляет

      В сюжет оскомины и там ему – враги

      Не видят сущность прошлой – каторги.

      Образованный рядом

      Не стоит из пустого – вокруг,

      Образованный рядом, как снег,

      Идеальностью скованный – друг,

      В понимании общих идей.

      Только свет в преисподней – его,

      Как затравленный космос – играет,

      В этом зареве мысли, что он

      Идеальностью счастья – не тает.

      Этим форма – по веку твоя

      Образована – к счастью едина,

      Эта личность, что в жажде – больна

      Не сникает под звуки – любви.

      Только, падая к звёздам – твоя

      Фамильярность – из падали знает,

      Что за другом – не мыслит и тает

      В запустении – воля из прав.

      Где не высмеял – только обиду,

      Ты просил – образованный свет

      В идеальности – видеть ту миру

      Покорённую форму, как цвет.

      Не снимает ей – тонкое пламя

      Свой затерянный космос – в уме,

      Только слов продолжение – мне

      К обязательству в мысли – играет.

      Этим ты образуешь – свой день,

      Век обиды и тонкие грани,

      За которыми стынут, под нами

      Стены имени – в прошлом граните.

      Эти воли забытые формы – друзья,

      Что ответ к безначальному свету

      В сероглазой критичности – видеть нельзя

      И опять по – другому им – думать.

      Не считая их вехами прозы – идя,

      Не смотря на привычки – лихие,

      Им ты выучил после – одну за себя

      Идеальность, чтоб знали другие.

      Мозг в заморозке

      Несуществующие дни – хотят к уму

      Препроводить от точности – свой ад,

      Несуществующему телу для обид

      И потому на нас не смотрят, а стоят,

      Чтоб