Добывая у общества грани – не падай. Анна Атталь-Бушуева

что – то говорил теперь – с судьбой.

      Что вечностью она – не оправдала

      Твой юный день души и – мёртвым стал

      Ей в каждом сердце – находить глаза,

      От формы по блужданию – для сна.

      Для долгой боли – неживой надежды,

      Что снова – по немой тропе пройдёт

      Твой солнечный восход и – этим он

      Сегодня душит моду – за покоем.

      В покое стала мыслью – на сердцах

      И эта степень формы – над природой,

      Но гордо ль человеку – видеть страх,

      Указывая к личности – назад?

      От этих бед спасенья – тоже нет,

      Как нет модели сломленного – горем,

      Но каждый раз, ты выходя – на свет

      Играешь в роковую долю – слов.

      Им требуя на подлинно – немой

      Причине жизни – думать о сегодня,

      О той фортуне в смелости, как ждать

      Ты сам хотел манеру – от души,

      Но вечно предоставил ей – страдать

      Пустую склонность – между стен игры,

      Когда она прошла – свои черты

      Над нами – видеть подлинный рассвет,

      Уже ума, в котором места – нет.

      Литератор из души

      Недавно помнил свой – покойный сон

      О том, что было бытие – любовью,

      Рассказано – для вымершей души,

      Когда её проходит воля – к нам.

      Она не смоет красками – печаль,

      Она не скажет будто бы – к народу,

      Что там жила и спала в грёзах – лет,

      Когда был жив – искусственный портрет.

      Он сном сопровождал – свою примету,

      Ту авторскую честь – ушедшей лжи,

      Когда ты выбирал судьбой – из этого

      Покойный сон искусства, чтобы жить.

      Сегодня он, как литератор – прав,

      Как доля правды – судорожно дышит,

      А ты молча – качаешь головой,

      О той, в которой был ещё – не мил.

      Но откровенно прав и этим – говорил ты,

      Что стал для слова – умыслом о прошлом,

      Тем чувством зноя, подходящим снам

      По поводу страданий – этих лет.

      За душу сам берёшь – любви портрет

      И с ним шагаешь – медленно к печали,

      К той истине, откуда мы – молчали,

      Чтоб жить сегодня – за оградой лет.

      Под словом жизни – сохраняет свет

      Твой будущий источник слова – в мире,

      Ты литератор в искорке – души,

      Её упрямой вкрадчивости – ныне.

      Она – твоя манера в такт – любви,

      Не в большем знает – умысла примету,

      А только подаёт сюжет – в глазах

      Для тонкой формы – у черты портрета.

      Ограждение достоинства ума

      Пусть дух нетленно шевелит – века,

      Ему устало думая, как дождь,

      Пусть смыслом опустившись – ты идёшь

      Под ним, вникая в пустоту – веков.

      На этом свете, может – дураков,

      На том – из чувства малого бессилия,

      Что хочет отстраниться – для вражды

      И там по новой думать – о сердцах.

      Ты оградил свой ум – от жажды и тоски,

      Несёшь его