Фатальная ошибка опера Федотова. Мария Зайцева

вообще…

      Может, и в самом деле, пусть лучше рапорт, а?

      Один раз, два, три… А потом меня понизят до летехи, переведусь спокойненько на землю. На соседний с Сомярой участок. Буду периодически с ним встречаться и чистить ему харю… Релакс ловить… И жизнь красками расцветет. Привычная работа, заявители, обход квартир, мелкие дела, много пахоты… И никакой Захаровой… Хорошо же? Да?

      – Нихера себе, чика, – бормочет Сом, глядя мне за спину, – слушай, Федот, только не говори мне, что это и есть твоя Захарова… Пожалуйста, не дай мне окончательно похерить веру в то, что ты – нормальный мужик…

      Глава 5

      Перед глазами потолок. Белый.

      И качается, сука, качается…

      Лети-и-ит…

      Моргаю, пытаясь сфокусироваться на каком-то одном элементе, понять, до какой степени все херово.

      На потолке точечный светильник, хрустальный такой, от него прикольно лучи разлетаются, типа звезда яркая перед глазами…

      Моргаю.

      Звезда летит.

      Блять, нехило я вчера надрался. Вертолетов с универа не ловил, а тут…

      Дико хочется пить, сухо сглатываю, пытаюсь повернуться на бок, но голова тут же отдает дикой, нестерпимой болью.

      – Пи-и-ить…

      Охуеть, это мой такой рык пугающий? Словно живой мертвец на последней стадии разложения. Когда уже голосовые связки сгнили к херам…

      Самое главное, вообще непонятно, где я, но очень надеюсь, что не один, и этот “кто-то” мне поможет…

      Перед глазами появляется стакан, я, видя только его перед собой и больше ничего, обхватываю покрепче подрагивающими пальцами и пью, пью, пью самую восхитительную, самую вкусную в мире, реально живую воду.

      И в этот момент по полной доходит смысл выражения “ восстать из мертвых”.

      Потому что восстаю.

      Прямо чувствую, как восстаю!

      Стакан пустеет, я хриплю:

      – Еще!

      И снова получаю порцию живой воды.

      И после этого понимаю, что могу уже видеть. Зрение восстанавливается, становясь не как до этого, строго тоннельным, а еще и чуть-чуть охватывающим окружающее пространство. Перед глазами перестают кружиться звезды с потолка, а мозг потихоньку начинает восставать из анабиоза и выполнять свою прямую функцию – мыслительную и аналитическую.

      По крайней мере, в голове появляются логичные вопросы:

      “Где я?”

      “С кем я?”

      И контрольный: “Что вчера было?”

      Слава яйцам, вопроса “Кто я?” удалось избежать, значит, не все еще потеряно…

      Оформив в голове основной круг ближайших задач, требующих разъяснения и решения, начинаю потихоньку их реализовывать.

      Осматриваюсь.

      Так. Я не дома.

      Бежевые обои, постельное белье мягкое, чистое, мебель светлая… Опять же, звезды светильников на потолке… Вообще ничего общего с моей холостятской дырой. Значит, вчера к какой-то бабе зарулил.

      Провожу ладонью по себе вниз, чтоб определить уровень собственного вчерашнего коматоза.

      Трусов нет. Значит, кое-чего смог