Забудь о разводе!. Лена Лорен

тушью ресницы.

      Затем я собираю волосы в небрежный пучок и нахожу свою одежду в шкафу. Она высушена и отпарена. Даже бюстгальтер и тот Дамир умудрился отдать в химчистку – от него пахнет приятным ароматом кондиционера.

      Спасибо, конечно. Но не стоило ему лезть в святая святых! Это же нижнее белье, алло!

      Одеваюсь, и снова смотрю на себя в зеркало.

      Почти идеально! Я готова.

      Вот только к чему?

      Ближе к обеду я принимаю решение убраться из этого дома и поехать в свою студию. Мои девчонки меня наверное уже обыскались.

      Прихватив с собой туфли с сумочкой, я распахиваю дверь. Выхожу в коридор и прислушиваюсь к звукам в доме – тишина.

      На цыпочках я направляюсь вниз по лестнице и совсем некстати задаюсь вопросом: а есть ли у Дамира семья?

      Семейные фотографии если в этом доме и имеются, то они хорошенько скрыты от посторонних глаз.

      Напрягаю память, дабы вспомнить, видела ли у Дамира обручальное кольцо. Сама-то я "похвасталась", а вот у него кольца – не припомню. Как-то я не обращала на это внимание. Голова была забита другим.

      А вдруг он женат? А что? Это очень даже возможно!

      "Вот же неловко будет, если в гостиной я встречусь с его женой и целой оравой детишек", – лихо проносится в моих мыслях.

      И тут на тебе…

      На самой последней ступени я врастаю ногами в пол. А в залитой солнечным светом гостиной открывается вид на чью-то ногу. Ступню, энергично покачивающуюся и обутую в изящный черный туфель на высоком каблуке.

      Выглядываю из-за широкой колонны, боясь быть замеченной. Одним глазком пытаюсь оценить обстановку.

      На большом п-образном диване, в самом углу, сидит блондинка, одетая в строгий брючный костюм и белую блузку с неглубоким декольте.

      Волосы ее собраны в прилизанный конский хвост, а на коленях покоится черный кожаный портфель.

      Судя по скучающему выражению лица, она явно не знает, чем себя занять. Потому и вынуждена залипать в телефоне.

      Интуиция подсказывает, что никакая она не хозяйка дома.

      С этими мыслями я схожу с последней ступени и в неловкости прочищаю горло.

      Девушка вскидывает голову и наконец замечает меня. С дежурной улыбкой она вскакивает с дивана, портфель зажимает подмышкой и прячет телефон в сумочку, свисающую с плеча.

      – Вы, должно быть, Екатерина? – спрашивает она, вышагивая мне навстречу.

      – Все верно, а вы? – насторожена я.

      – А я Алевтина, – протягивает мне руку, я тут же пожимаю ее хваткую ладонь, – я помощница Дамира Ильдаровича. Он велел мне подвезти вас и передать вот это, – вручает мне портфель, который по первым ощущениям кажется пустым. Довольно легкий.

      – С-спасибо, – киваю я, удивляясь такому неоднозначному преподношению.

      Однако вместе с тем во мне рождается нестерпимое желание открыть его незамедлительно и проверить содержимое, поскольку внутри отдел оказывается опломбированным. Словно Дамир не доверял своей помощнице. Или же внутри хранилось нечто такое, о чем должна знать только я.

      Несмотря на