Новые стихи. Галина Макарова

углом.

      И не улыбнётся пешеход,

      думая о чём-то о своём.

      «Опять не спишь, скрипишь пером…»

      Опять не спишь, скрипишь пером,

      слов зачарован серебром.

      Не перья, строго говоря,

      а ручку держат ручки

      и, вдохновением горя,

      выводят закорючки

      на поле на бумажном

      иль нагружая гаджет.

      Стихи родятся или бред,

      уверен автор – он поэт.

      Есть бог поэзии, поэтому

      Все времена кишат поэтами.

      «Поэтов бездна. Вон их сколько…»

      О. А. Фокиной

      Поэтов бездна. Вон их сколько.

      Но есть один меж ними – Ольга.

      Её строка строга, чиста,

      как влага росная с листа

      и родниковая вода.

      Попробуй – сладко или горько,

      приворожит к себе надолго

      её поэзии звезда.

      По-пытка перевода

      Оригиналу по плечо

      Взбираюсь резво на ходули

      и вся в сомнениях (смогу ли?)

      я приступаю горячо.

      Вот рифма вроде неплоха

      (не говорите про дела мне!),

      но камня к вечеру на камне

      не остаётся от стиха.

      Мысль закружилась в фуэте:

      ходули – прочь, нужны пуанты.

      Записываю варианты

      и понимаю: все не те.

      Устали сердце и перо,

      и ставлю точку я наутро:

      пускай сияет перламутром

      оригинала серебро.

      Тетрадь

      Прости меня, моя тетрадь,

      собранье жалоб и печалей.

      Прочёл бы кто – пожал плечами:

      бумагу стоит ли марать.

      А ты прибежищем была

      и тайною исповедальней.

      Вместить полжизни ты смогла.

      Теперь перед дорогой дальней

      я скорби прошлые сожгла.

      Ничьих не омрачишь ты лиц,

      не дашь и повод посмеяться,

      и с болью писанных страниц

      никто не будет прикасаться.

      Нередко выручала ты,

      когла тоска когтила душу.

      Перечитав, тебя я рушу

      и благодарно жгу листы.

      Подруге

      Я приду к тебе взъерошенной,

      как задира воробей,

      то обидой огорошена,

      то вопросами к себе.

      Пусть они неразрешимые,

      к ним ответов не найти, —

      без наставницы души моей

      мне не одолеть пути.

      Откровенно буду каяться,

      глядя в добрые глаза,

      пусть сердца перекликаются,

      как живые голоса.

      Куст

      А я, как тот осенний куст,

      листочками уже не густ,

      а что остались, те в морщинах.

      И ветер мчится сквозь вершину.

      Век – день, и я на склоне дня.

      Воспоминаньями дразня,

      минуты мчатся сквозь меня

      неудержимо.

      Печаль Осени

      Подставлю ветру я лицо,

      простор окину взглядом:

      ну, где ты, красное словцо,

      под вязом ли, над вязом.

      Кленовый