Пост. Дмитрий Глуховский

и стучит ложкой об миску. Разговоры в столовой стихают, люди прислушиваются к нудно-тревожному лязгу.

      – Кто думает, что я ничего не вижу и ничего не слышу, ошибаются. Знаю я, в каком вы положении. Сам в таком. Ну что поделать – вот, Москва нас ставит раком. Ну ничего, мы с голоду пухнуть не будем. Съездим до Шанхая, тряхнем желтопузых. Пора им напомнить, на чьей земле живут. Добровольцы есть?

      Егор поднимает руку первым – быстрей, чем мать успеет ее перехватить, – и сразу вскакивает.

      – О, Егорка… Так, еще кто?

      Тянутся еще руки: Ямщиков, Сережа Шпала, Ленька, Ринат-столяр, Кольцов. Потом еще, подумав, встает Никита, Мишелькин дед.

      Егор чувствует, что мать сверлит его глазами, но знает, что при людях не станет запрещать ему идти в этот поход, что она там ни видела бы на его счет в своих припадках.

      А он не может не пойти. Должен пойти, раз чужую тушенку жрет. Хоть что-то же он должен сделать. Не на мост, так хоть туда.

      Полкан, наоборот, очень Егоровым решением доволен. Хлопает его тяжелой пятерней по спине.

      – Молодцом. Не зыркай на него так, Тамара. Пускай.

      Она, конечно, ничего не отвечает ему – и даже в его сторону не оборачивается.

      Обычно китаезы сами отправляют на Пост караван – раз в месяц приходят лошадки со вспученными боками, тащат за собой рессорные телеги на резиновых колесах от корейских машин. Но раньше гарнизону было что предложить в обмен на полудохлые совхозные овощи; а теперь, без московских поставок, стало предлагать нечего. Значит, нужно реквизировать. Чрезвычайное положение.

      Такие страницы в истории отношений между Постом и Шанхаем тоже были. Ничего, китайцы раньше к такому повороту относились с пониманием: у них на подкорке записано, что люди с мотыгами должны делиться с людьми с ружьями. В конце концов, Пост ведь тут и есть законная власть, значит и поборы – не рэкет, а налогообложение. И если бандиты какие-нибудь наедут, китаезам больше не к кому будет бежать, кроме как на Пост за помощью.

      Так что их семерых для этой экспедиции хватит вполне.

      До Шанхая полдня пути, но последнее время лило и дороги развезло. Могли бы ведь китаезы поселиться где-нибудь на железнодорожной ветке, а выбрали себе старый совхоз без рельсового сообщения.

      Накануне вечером мать заходит к Егору в комнату. Садится на его стул.

      – Мне назло туда собрался?

      – Вообще нет!

      – Брось, Егор. Ты все делаешь мне назло. Только чтобы доказать, что ты взрослый.

      – Неправда!

      – Ты понимаешь, что я просто очень боюсь за тебя? За тебя и за всех нас.

      Егор кивает.

      – Ты теперь как он. Тоже думаешь, что я жажду вас контролировать. Что мне власть нужна. Что я свои сны придумываю. Что я карточный шулер.

      – Да че ты, ну? Я такое говорил?

      – Говорил.

      – Ну говорил, может, пару раз, когда вообще не в тему было!

      Они глядятся друг в друга.

      – Ты так похож на своего отца.

      – Это ведь не комплимент, да?

      – Ты просто хочешь сбежать от меня поскорей, Егор. Ждешь не дождешься, когда тебе можно будет уже свалить отсюда и поехать бренчать на его гитаре в турне по всяким дырам, чтобы портить там глупых девчонок.

      – Мам!

      – Ладно.