Приговор в рассрочку. Сергей Долженко

поскольку массивную дверь с начинкой из бронированной стали подпирали могучими плечами два «мерзавца» из службы безопасности фирмы «Мечта». Погруженные в загадочные смертные сновидения, изрешеченные крест-накрест 7,62-мм акээмовскими пулями, они не слышали, как робко стучал вежливый гость. Слуг тетя Маша, воспитанная на социалистических идеалах, сроду не держала, но вход в дом-крепость со двора был. И на его широких ступенях из розового мрамора сидела в спортивном костюме сама хозяйка дома с таким беспомощным выражением лица, будто только что совершила длительную пробежку и рухнула от усталости, не добравшись до кресла. Очки на золотой цепочке висели на груди, глаза широко открыты…

      Иван Петрович автоматически хотел брякнуть «Здравствуйте!», но мгновенно понял, что ответа не получит. Под колесами его перламутрового «бьюика» шоссе оборвалось, он внезапно оказался в Нижневолжске, рядом с трупом пожилой некрасивой женщины, а машина, кувыркаясь, полетела в пропасть, оставляя за собой дымный след, словно от горящего самолета.

      Он присел на корточки и прикоснулся к сонной артерии. Голова на сломанных шейных позвонках завалилась на плечо, обнажив дряблую шею с жирной кровавой точкой.

      – Вот тебе и правила симметрии! – ошарашено воскликнул Иван Петрович.

      Мария Антоновна была мертва. И, судя по температуре тела, совсем недавно перешла в это состояние. Детектив вытащил сотовый и набрал 01, не отводя взгляда от шеи покойной. «Кошмар! Ей что, сделали инъекцию?»

      – Будьте добры…

      Над головой звонко клацнул сброшенный предохранитель и в затылок уперся пистолетный ствол.

      – Дернешься, останешься без мозгов, – без особых эмоций произнес мужской голос. Мускулистая рука обхватила детектива за горло, приподняла и поставила перед высоким полноватым молодым человеком, в котором явно угадывались фамильные черты семейства Мироновых. Руки он держал в карманах расстегнутого пиджака малинового цвета и смотрел на детектива с такой обидой, словно Шмыга ему только что отказал в червонце на похмелку.

      – Это вы убили мою маму? – тихо спросил он.

      Иван Петрович что-то просипел и показал на того, кто продолжал сдавливать ему горло.

      Сын тети Маши кивнул, охранник ослабил хватку…

      – Нет, не я, – выдохнул детектив. – Меня зовут Иван Петрович Шмыга. Мне принадлежит салон «Мадам Фуше». Мы должны были в одиннадцать часов встретиться с вами и вашей матушкой.

      – Очень приятно, – проговорил молодой человек. – Виктор Валентинович Миронов. Сеть автомобильных салонов «Мечта». Генеральный директор.

      Склонился над мамой.

      – Умерла, – беспомощно сказал он и выпрямился.

      – Можно продолжать? – спросил Шмыга и показал на сотовый телефон.

      – Я сам, – вяло махнул рукой Витенька, и бросил охраннику: – Сережик, отпусти его…

      На Верхневолжской