Узлы на простыне. Маргарита Макарова

ответа.

      И тут только до меня дошло, что произошло.

      – Нужно позвонить в милицию.

      Я заковыляла на кухню. Набрала номер и сообщила о том, что увидела. После этого обессилено плюхнулась на стул.

      – Ну как ты? – «хирург» суетился вокруг меня, как будто я была его бабушкой.

      – Отлично! Окна открой.

      Вот сегодня вечером я вышла к Митьке. Нет, прошло несколько дней. Ну да, машина, неделя больницы, вернулась. Дома… А бабушки нет. Даже тела…

      Временной провал.

      – Значит, у вас тут мумия? – в коридоре показался невысокий, щуплый довольно молодой человек с очками на носу. Круглая черная оправа делала обладателя этих очков персонажем из ретро фильмов 30-х годов. Черный свитер свисал с него мешком и нитки распотрошенного шва висели на боку странными аксельбантами.

      – Там, – я подняла трость.

      – Я следователь Потапекно Сергей Леонидович.

      – Там, – снова повторила я и снова подняла трость.

      – Идите сюда. Тут тело.

      – А вы уже опознали тело? – Потапенко громко воззвал ко мне, как будто сразу догадался, что Петр не имеет к этой квартире никакого отношения.

      Я поднялась и медленно вернулась в страшную картинку.

      – Как так получилось, что тело тут столько пролежало?

      – А сколько оно пролежало?

      Потапенко удивленно поднял на меня свои глаза целинника-энтузиаста.

      – А сколько вас тут не было?

      – А вы нашли того, кто сбил меня?

      – А вас сбили?

      – А этим даже никто не занимался?

      – Черт возьми, с вами каши не сваришь! Эксперты сейчас подъедут. Вы хоть что-то можете толком сказать?

      – Я Сондра Андреевна Волкова.

      – Умилительно! Вот и поговорили.

      – Три года назад меня сбила машина, тут, на остановке. А вы тут следы убийцы найти собираетесь?

      – Вскрывать-то не будем. Вряд ли ее убили. Сами понимаете, – задвижка была. Внутренняя.

      – Может быть, я тоже сама под машину кинулась? Прямо у забора?

      – Да помню, помню я ваше дело. Отлично помню! Оно закрыто и сдано в архив, но я помню. А вы что, можете что-то рассказать? Вы знаете, кто вас сбил? Так вы что, ну да… я помню… вы были в коме… А потом?

      Он требовательно смотрел на меня. Его глазки комсомольца упрекали меня в одинокой смерти моей бабки.

      – А теперь я хочу выяснить, кто это сделал!

      – Что – это? – не понял Потапенко.

      – Она три года в коме провалялась, – Петя подошел ко мне.

      – И что? Сейчас даже не знали, куда ехали? Думали, тут пусто? А ключи ваши где? – покоритель целинных пахотных земель был оптимистом.

      – Ты чего гонишь-то? – вступился снова Петр. – Сам подумай, какое у девушки настроение будет, когда она в пустой дом вернулась. Даже и бабка умерла…

      – А ключей при мне не было, может мне в милицию заявление подать? – отчеканила я.

      – Да что вы