Дай мне имя. Борис Хазанов

ты понимаешь, – пробормотал я, – тебе сто лет…»

      «Вы забыли, что разговариваете с дамой».

      «Ну, пусть девяносто… Что мне ещё остаётся, ха-ха. Это у тебя ничего не осталось! Это ты забыла, – сказал я, потрясая вилкой, – да, забыла, что такое жизнь. Сидишь здесь со своим кобелём… Жизнь – это нечто необъятное, невероятное, неописуемое. Моя жизнь!»

      Даже удивительно: с чего я так разошёлся?

      «Crostini di cavolo nero! Sauté di vongole!» (Поджаренные хлебцы. Печёные венерины ракушки под лимонным соусом).

      «О да. Ещё бы. Известность, слава. Кажется, вы даже отхватили – простите за вульгарное выражение и простите мою забывчивость: как называется ваша премия? Впрочем, где она. Вы всё раздали жадным друзьям и случайным собутыльникам».

      «Tortelli dipatatel»

      «Пельмени с картошкой!» – вскричал я. И вновь почувствовал зверский аппетит.

      «Но, Боже мой, разве так уж трудно понять, какова цена всему этому…»

      «Cinghiale in salmil» (Рагу из дикого кабанчика).

      «Нет, это просто удивительно. Я как будто вас уговариваю. А между тем мы не дошли ещё до самого главного…»

      «Должен сказать, что я давно уже…»

      «Не пробовали такого рагу из кабанчика?» – съязвила она.

      «Вот именно, ma princesse».

      «Можете звать меня: ma chere».

      «Вот именно, дорогая!»

      Шеф, с которого ручьями лился пот, сорвал с головы колпак, утирал лицо и затылок. Мальчик стоял, тяжело дыша от беготни. Человек без лица покачивался, как под ветром, хрипло возглашал названия яств. Тьма упала, как это бывает на юге, внезапно. На столе пылал канделябр. Внесли фазана. Внесли утку под пеласгийским соусом и фаршированные сардины из Сицилии. Подъехали на тележке пироги, торты и кексы. Огни свечей двоились. Полное лицо хозяйки всходило и растекалось, как опара, – несомненное следствие съеденного и выпитого мною. Нашему вниманию было предложено вино цвета вечернего моря. Это о ней, сказала старая синьора, о морской глади, залитой заходящим солнцем, как скатерть вином, говорит Гомер: ойнопс, винноликая.

      Пёс в замаранном нагруднике, протянув лапы, густо храпел на полу возле кастрюли с недоеденным супом из бычьих яиц и хвостов.

      Моя хлебосольная хозяйка деликатно осведомилась, не испытываю ли я потребности освободить желудок. Знаем, как же, проворчал я. Метод, к которому прибегали римляне. Пощекотать пёрышком нёбо, и поехало. А после продолжать пир. Но жалко, чёрт возьми.

      Она отставила бокал. Я почувствовал на себе её непроницаемочёрный, кофейный, я бы сказал, взгляд.

      «Знаю, – сказала она, – о чём ты думаешь. (Наконец, и она перешла на ты). Ты думаешь: будь она на шестьдесят лет моложе, уж я бы её не пропустил… У тебя грязное воображение. Признайся, я тебе нравлюсь!»

      Я идиотски осклабился.

      «Что же ты медлишь?»

      Я сделал вид, что хочу подняться, это в самом деле было непросто.

      «Сиди… – она презрительно махнула рукой. – Не о том речь».

      Явились сыры, фрукты и кувшины с мальвазией.

      «Ты сказала, мы не дошли до главного… Что же главное?»

      «Главное…