В закрытом гарнизоне. Валерий Ковалев

нас и оглушительно гаркает, – ЗдорОво дети!

      – И тебе не кашлять! – смеются в очереди, и она добреет.

      Потом Дед шмякает мешок на загорбок, Снегурочка обнимает его за талию и, вопя в унисон, «Хмуриться не надо Лада!» – парочка, вихляясь, следует к очередному дому.

      – Не дойдут, – с сожалением говорит стоящий впереди меня бородач. – Хана подаркам.

      – Дойдут, – потирая рукавицей замерзшее ухо, возражает его сосед. – Это наш минер, его хрен свалишь.

      В следующую минуту окошко открывается, оттуда веет свежеиспеченным хлебом, и первые счастливцы живо рысят к своим домам, бережно унося желанную добычу.

      Спустя минут двадцать, я тоже затариваюсь двумя теплыми «кирпичами», чуть отщипываю у одного, и, бросив душистый кусочек в рот, топаю в обратном направлении.

      Когда взбираюсь на верхнюю площадку трапа, над поселком вверх взлетает каскад сигнальных ракет и где-то орут «ура!»

      – Неужели опоздал?!

      Я останавливаюсь, поддергиваю рукав и гляжу на фосфорицирующие стрелки.

      До Нового Года еще целых пять минут.

      Мадонна

      – Королев! – рявкает командный голос со стороны офицерского коридора, я с сожалением шлепаю зажатые в руках костяшки домино на стол и, под недовольное брюзжание партнеров, спешу на голос.

      – Значит так, – критически оглядывает меня стоящий у открытой двери офицерской каюты мой «бычок» капитан-лейтенант Пыльников. – Давай быстро переоблачайся в форму «три»*, сопроводишь меня в поселок.

      – Есть, радостно вякаю я, и шаркаю тапками в сторону баталерки.

      Сегодня воскресенье, на дворе весна и в казарме скучно.

      В баталерке, склонившись над стрекочущей машинкой, штурманский электрик и наш внештатный портной Иван Лука, сооружает очередные морские клеша.

      Здесь же, напротив, устроившись на банке*, на него трепетно взирает очередной клиент, а на широком подоконнике, привалившись к косяку, радиометрист Серега Кокуйский, лениво перебирает струны пестрящей наклейками гитары.

      – Ты куда это намыливаешься? – интересуется Серега, видя, как сдернув с высокого стеллажа тремпель, я начинаю переодеваться.

      – В поселок, – натягиваю через голову тесную форменку. – «Бычок» приказал.

      – Считай повезло, – отрывается от своей машинки Лука и звонко щелкает пальцами.

      Клиент – химик Витька Полдушев, быстро извлекает из кармана робы сигарету, уважительно передает ее мастеру и подобострастно чиркает спичкой.

      – М-м-м, – окутавшись дымом, довольно мычит Лука, и таинство продолжается.

      Через пять минут, защелкнув на шинели ремень и шаркнув напоследок бархаткой по ботинкам, я подхожу к двери офицерской каюты и стучу пальцем в дверь.

      – Ну что, готов? – блестя золотом погон на парадной тужурке, возникает в проеме Сергей Ильич. – На вот, держи. И сует мне в руки объемистую коробку.

      Судя по весу и звяку, в ней что-то тяжелое и хрупкое.

      Потом