Только моя. Кристина Зайцева

убегу, но глаза все равно предательски скатываются на прямую линию его губ с характерными фамильными особенностями. Его нижняя губа чуть выдается вперед, и это та фамильная особенность, которая его сестре не досталась, зато она есть… у его матери…

      Мои собственные губы не двигаются, потому что секунду назад я успела поклясться себе в том, что ни за что не начну разговор первая.

      – Привет, – произносит он наконец-то.

      Не жестко, а хрипловато–низко. Так, что на моем затылке шевелятся волоски, а по ногам бегут мурашки.

      – Привет, – отвернувшись, я беру с тарелки злосчастный сэндвич и вручаю его Варе.

      – Спасибо… – забирает его она.

      – Хочешь? – вежливо интересуюсь у Матвеева, кивнув на раскрытые упаковки.

      – Нет, спасибо.

      Я все равно принимаюсь делать новый сэндвич. Чтобы занять руки. Чтобы не реагировать на близость полуголого мужского тела, исключительность которого как в граните отпечаталась на моей подкорке.

      Как он двигается, как касается, как… выглядит без одежды… и как он улыбается…

      Его молчаливое присутствие в метре от меня нервирует.

      – Какими судьбами? – спрашиваю, посмотрев на него.

      Он все еще смотрит. В упор смотрит на меня.

      – Выходные, как и у всех, – говорит, окидывая взглядом пляж за моей спиной.

      Мне вдруг становится этого достаточно. Вдруг понимаю, что его присутствие в метре от меня не просто нервирует, а выворачивает из кожи. С меня этого достаточно.

      – Понятно. Тогда отдыхай, – оставляю в покое ни в чем не повинные продукты. – Не буду мешать.

      – Ты не мешаешь, – те самые хрипловато–низкие нотки опять щекочут мои нервные окончания.

      На моем языке болтается вопрос. О том, где он был весь этот год. Но разве это важно?! Из армии тоже можно позвонить!

      – Была рада увидеть, – вру и направляюсь к воде, собираясь проторчать там так долго, как только смогу.

      Глава 4

      Полина

      – Ты его знаешь? – вопрос Даши заставляет меня отодвинуть полу своей шляпы, чтобы взглянуть на нее.

      Сидя на соседнем лежаке, она пристроила на коленях подбородок, а ее глаза, которые она от меня прячет, смотрят туда же, куда и мои: на пирс, где уже минимум полчаса происходит настоящая вакханалия под руководством Стаса Дубцова. Парни сигают в воду, делая сумасшедшие сальто в воздухе, и сталкивают друг друга в озеро. Друг друга или всех, кто попадается под руку. Короткий крик Карины, девушки Дениса Фролова, в очередной раз эхом разлетается по берегу. Ее погружение сопровождается столбом брызг. Ее парень ныряет следом, сразу после того, как отправил в озеро Карину, а через секунду она появляется из воды, сидя на его плечах и хохоча.

      – Кого? – спрашиваю, пряча за шляпой лицо и глаза.

      У меня будто выросло шестое чувство, ведь я вдруг ни секунды не сомневаюсь в том, кто такой этот «он», о котором она спрашивает.

      – Того… в красных шортах. Антона… – поясняет Даша.

      В груди шевелится отвратительное, уродливое чувство. Притупленная злость на Дашу за то, что из