Только моя. Кристина Зайцева

улыбаюсь Даше. – Откуда ты?

      Она выглядит очень «пляжно». В шортах и майке, из-под которой видны завязки купальника.

      – У нас тут шашлыки… – поясняет и машет рукой куда-то в сторону. – С семьей. Я пошла в машину за водой, а тут… – переводит глаза на Захара, как бы предлагая мне самой додумать.

      Выбираюсь из его рук и киваю подбородком на стол, где до банкета или шашлыков еще очень далеко:

      – Понятно… присоединяйся.

      Несмотря на то что мы отлично общаемся, мне сложно установить с ней какой-то близкий контакт, ведь с недавних пор я перестала подпускать к себе потенциальных подруг. Я не хочу разочаровываться. Снова.

      Захар решает мою проблему, даже сам того не замечая. Он много раз подвозил нас обеих, поэтому неплохо с ней знаком. Он поддерживает Дашу своей обаятельной улыбкой и говорит:

      – Давай-давай, затуси с нами.

      Быть открытым и милым для моего парня проще некуда, именно поэтому с ним мне было легко с первой встречи. Это я в нем и люблю!

      Кутерьма вокруг лишает меня возможности выбирать между тем, чтобы коситься на берег озера и тем, чтобы забыть о том, кто там сейчас находится.

      Захар наклоняется над столом, перегнувшись через мое плечо, и тянет руку Денису Фролову.

      – ЗдорОво! – говорит ему. – Круто, что приехал. Как настроение после дембеля?

      Этот парень немного меня пугает. Огромный, но его, вернее, моя, проблема не в этом. Он слишком серьезный на вид, будто смотрит на всех с позиции старшего.

      – Настроение, – кривовато улыбается, проводя ладонью по короткому ежику волос на своей голове. – Демисезонное.

      Вокруг меня дружный хохот, но пружина внутри меня не дает оценить юмор Дениса Фролова. В моей голове будто пазл собирается, ведь секунду назад такой же ежик волос я обнаружила на другой голове.

      Армия?

      Скосив глаза в сторону пляжа, снова вздрагиваю, потому что рука Захара опускается на мое плечо.

      – Это моя Полина, – объявляет он.

      Здесь, вместе с Фроловым, объявился еще и Стас Дубцов, парень из нашей тусовки, которого я знаю давным-давно. Он здесь в компании какой-то длинноногой девицы, которая висит у него на шее, и нас со Стасом друг другу представлять не нужно.

      Глаза Дениса Фролова опускаются на меня, будто до этого рассматривать меня повнимательнее у него не было необходимости, а теперь вдруг появилась.

      – Полина, – протягиваю ему руку.

      – Официально, – он разглядывает ее, насмешливо выгнув брови.

      Закусив губу, смотрю в его сощуренные от солнца глаза и быстро поясняю:

      – Когда вырасту, стану адвокатом. Привыкаю общаться с мужчинами по-мужски.

      – То есть, отращиваешь яйца? – уточняет он.

      – Осваиваю профессиональный кодекс. На друзьях это делать проще.

      Слышу тихий смешок Захара и булькающее «мля» от Дубцова.

      – Ну, окей. Я Денис, – чуть сжав мои пальцы своими, Фролов пожимает мою ладонь.

      – Полина, – жму его руку в ответ.

      Выпустив ее, он опускает свою руку на плечо той самой брюнетки с зелеными глазами, представляя