Личность тает в глубине. Анна Атталь-Бушуева

точный возраст страха о любовь

      Завидует ей мысленно и вслед..

      Чтоб думать нитью в благе на строке,

      Кругом осматривая нежности поток

      По тени камышовых стен из рока

      И стиля философской формы в нас..

      Пропустите для конечности..

      Важный ужас подыграет нам,

      Свой ли стиль в потерянном уме,

      Он не знает истину для слов,

      Но в природе думать ей готов..

      Личной сказке вылеплена блажь,

      Что за человеком видит врозь

      Слов конечность в выемке под нас

      И любовь к приличному в себе..

      Старым стало общество – искать,

      Видеть стойкость мысли и любви,

      А за эту роскошь ей продать

      Дух последней моды в красоте..

      Чтобы жизнь казалась, как портрет

      Снова на гравюрах от любви -

      Нарочитой к стойкости ума,

      Сложенной в примете от других..

      Для безумных стал тот ореол

      В самый полдень думать и стонать,

      Что не знает истину о той

      Формуле искусства к нам – искать

      Расстояние в пути и за него,

      Думать им, как критик слов – слагать

      Форму для конечности в уме,

      Жажды думать прочной тишиной..

      Мода вновь уходит от такой

      Слов свободы к праву для людей,

      А потом конечный видит день

      И притворный казус за рукой..

      Пропустите слов похожий день,

      Чтобы думать в истинах под ролью,

      Где бы жизнь искала нам с тобой

      Слов реку в примете для любви..

      Открывая личности историю -

      Видит океан тот – малый берег

      И над ним устало светит сам

      Дом конечной формы для людей..

      Был он сном былого для последних,

      Самых старых роскошью из горя,

      Но конечный казус под другой -

      Выбирает ясностью нам время..

      Серый свет болезни

      Где нет учёта вынесенной тьмы,

      Не свяжет роскошь книгу для тебя,

      Над прошлым не ушла она – творить

      Искусный образ мании пера,

      Взяв пошлый адрес лучшего – взаймы,

      Дав номер счастья в мнении своём,

      Где ты ожил бы в сфере личных лет,

      Не ожидая пропасти под страхом..

      Но вьёт предельный серый силуэт

      Спокойной неги – благость у лица,

      Предельно горделивому для тьмы,

      Но жалкой ночью в каждом по себе..

      Ты ждёшь его рассеянные тени

      Для блага жизни открывать слова,

      Но книги нет на том пороке глаз,

      А серый неги вылепит свой ход..

      Потомок ли, но в жизни от себя,

      Взяв полный счёт для счастья и беды,

      Ты светишь по болезненной игре

      В ту часть страданий прошлого ума..

      Твой склеп покрыт фантазией вокруг

      Над следом там – изношенная тьма,

      А роскошь глаз приличествует нам

      Искать фатальный мира диалект..

      Где серый цвет болезни