Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

– искусственную даль,

      Чтоб видел ты одну мечту и там её медаль.

      Прочтя сегодня нищий клад – ты вышел из себя,

      То был прекрасен, то не рад и этим волей пал,

      По дну морского чуда ждёт – твоими вверх идти,

      Для этих миром говорить – обратно в пустоту.

      Но друг в замёрзшем теле был – сегодня не один,

      Он видел скол твоей любви и форму бытия,

      Так знает горький привкус сил – такую же звезду,

      Как ей держать сегодня даль и мыслью одному -

      Свободу в чувствах смерти лишь – ты высыпал игру

      Под каждый берег этой тьмы и сам её – пронял,

      Внутри оставшись от меня – такой же головой,

      Где не был ты игрой менял и просьбой под собой.

      Хранил искусственную лень, тягая меч с плеча,

      То нищий – поздно видит речь и почерк от ума,

      Который смертью воли слёз сегодня – заходил,

      Он был суровым миром скал и этим не опал.

      За серой пеленой миров – ты нищий господин,

      Исходишь в мире в пользе благ, а роскошью один,

      Ты вышиваешь неба круг и стелется волна,

      Как удивления смерть и рок – внутри её игра.

      Спасибо, жил на том ответ и месяцем под клич -

      Ты был ему в уме не рад – испытывать приличие,

      То страсть внутри горит одной, увесистой главой

      И поднимает рок внутри, шагая вместе с той

      Иллюзией – быть смертью вниз, а может сгоряча

      Иметь просторный ветер лиц и этим облачать

      Свою систему гордой тьмы – внутри её одной

      Способности взрастить тот нищий воздух – рой.

      Приемлем в позе от любви и роет страсть коню -

      Твой берег мира от идей, коль скоро я храню

      Искусство смерти в нищей тьме – сегодня и одна

      Осталась жить в природном сне – навечно влюблена.

      Исхожий ритм в прохладе лет – слетается внутри,

      Мы подобрели, что возник он снова – впереди

      И час за два спадает в нём, как сожжённый костёр,

      Куда сегодня мы идём и смертью видим этот сон.

      Потухший с вечера фитиль

      Помаркой, незамеченной в стихе

      Искусство ходит, словно шевелит

      Потухший номер счастья и огни

      За этим миром впавшего безумия.

      Куда спустились встречами – они,

      Где были сказаны на дне прямого чуда

      От вечности, в которой не понять

      Искусство мира в новом фитиле?

      Ты взял его остановившийся пригиб

      И долго мучил слёзами – о чувства,

      Но радость схожа прозе о любви,

      В великодушии всему уму – дороже.

      Искать внутри потерянной красы

      Тот летний дождь из мухи – постоянно,

      Так странно думать, что нелёгок ты,

      Щадящий позу в кресле для ума.

      Пока дородна в ситцевом пальто -

      Примета ночью – выживать пространство,

      Ты ищешь чуткий слова разговор,

      Что на фитиль приличествуешь – вновь.

      Так вязок с вечера его огонь, молча,

      Он