Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

часть души, упрятанная в ад.

      Пророк или свирель под тонким льдом,

      Закутанная верить, чтобы жило

      Твоё предание от мести и наград,

      Где был ты миру отчеством – не рад,

      А только ждал у Бога половину,

      Внушив свой перстень малого пути,

      Ты сам наставил юмора – под льдину,

      В которой стало мир не перейти.

      Гребут к тебе упругие сердца,

      Их прах внутри озлобит бытие,

      В чьём мифе, как гребцом управил свет,

      Лишь ожидая ловкости картину.

      В сердцах она – война и смелость тьмы,

      А подлинный рассвет встаёт – от льдины,

      Где ты гребёшь от рока – половину

      Утерянного счастья между лет.

      Им нет покоя, смысла тоже нет

      И весь сердечный ритм забит тоскою,

      Как слово человеческой любви

      В культуре притаённого восторга.

      Остался выживать на этой тьме,

      Твой нос в портрет уткнул – седое сходство,

      Где не был ты поэтом, что вот – вот

      Найдут ту тайну мнимые года,

      А роскошь взгляда стухнет и споёт,

      Как гнёт сердечной вольности причин,

      Что сказанному верностью – от нот

      Настало миром сложное поверье.

      Ты не был прав, а сердце как ладонь -

      Твоя система прав – для слов любви,

      Ты окунаешь звёзды в темноте веков,

      Чтоб дать им дух и будто бы таков -

      Ты расспросил искусство от Богов,

      Что делать завтра в сердце изо льда,

      Ведь смелостью твоей – могила рада,

      Как будет жить – в покое смертных лет.

      Опричник – Гот

      Взойдут ли панорамой лет

      Твои следы – им хода нет,

      В той сладкой пище видеть сон

      Опричника – из бледной тьмы?

      Нелёгким будет жить над ним

      Готический уклад внутри,

      На жизни он ведёт свой чин,

      А после в памяти следы -

      Сам оставляет, как поэт

      Природы воли – по игре,

      Где ворон – некромант в пути

      Его затерянное тело имени.

      Несёт отчётливый сюжет

      То слово – после жадной бури,

      Им опираясь в бег веков -

      Ты ждёшь опричника на воле.

      Но город им хранит печаль,

      Нелёгкий клад нашёл свой мир,

      Он под изъяном одичал им

      И выпил кровь, как тот вампир,

      Кто ум свой пролагает – в свет,

      А тело держит в темноте

      Готической основы, где

      Ты расставляешь этот вектор.

      Ему спросил отважный взгляд

      Кто прав сегодня, а кто нет,

      Где ветер будоражил свет,

      В руках твоих, держа игру

      Над преисподней мостовой

      Внутри опоры стен из ряда,

      Где город спит и этим жив -

      Вампир искусственного взгляда.

      Он поднимает жёлчь ночной,

      Тлетворной рвению рукой,

      А сам под чёрной мостовой

      Стоит в тлетворном рукаве,

      Чтоб думать на одной игре,

      Где