Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

тугую половину

      В роскоши, откуда – то внутри.

      Между прочим, если не имел

      Ты сегодня муки о причину,

      Для приметы – в новости костра

      Разжигаешь страхи на лице.

      Пашешь вдоль отученного мной,

      Центром формы мнительной игры,

      Выпав из затяжной, хрупкой боли

      В ту, что стала признаком вины.

      Областью не хочет обладать

      Собственное чудо – на ладони,

      Время там ему умом сказать -

      Наступает в личности – вокруг.

      Был бы ты испуган, как и жизнь,

      Страхом у костра за это знамя -

      Верил бы над честностью – в уме,

      Что твоя причина – выйдет мне

      Этим кругом мёртвой тишины,

      Формы слов с зазубренным концом,

      Между прошлым именем и стилем,

      Спрятав сон великой глубины.

      Что под облаками – виден он,

      Гордый и надменный человек,

      Разжигая мудрости основу -

      В ложной почве этой пустоты.

      Дух творит искомое лицо,

      Искорка летит внутри приличия,

      А костёр ведёт обратно в то -

      Юмором привычное и личное.

      Здесь ему ты прожил – эту жизнь,

      Смерть и фарс обыденной приметы,

      Но однажды будет не до тех -

      Риском понимать в уме – плато.

      Создано оно через привычки,

      К славе ходит – на прямой ноге,

      Но в костре сжигает эти спички,

      Ночью ли – от общего безумия.

      Холит счастье времени в нутро -

      Облако из сердца в той земле,

      Где кострами вечности вросло -

      Время предначертанного нам.

      Над приметой поредеет – в знак

      Добрый призрак и уйдёт внутри,

      Он – скелет от ночи и обиды,

      Сожжённой для гордости в любви.

      Слышишь явь в понурой синеве

      Над пространством этого мотива,

      Схож ли он в костре – твоей игры

      Или стал по-русски этим жить?

      Ты восходишь в общество – ему,

      Понимаешь ловкий сердцу праздник,

      Ночью ли искать ему плато

      В этой безнадёжной синеве?

      Оттого, что дух летает мило

      По костру, в котором спали тени

      Вечным сходством – мифологий мира

      И его привычек видеть свет.

      На одной ноге, шатаясь видит

      Страх – твои обличья серой ночью,

      Добрый он, но горделивый очень

      В пламени искусства от костра.

      Знак летит на пять шагов у носа,

      Мир отстал и время – право в нём,

      Что желает философским днём

      Управлять Вселенной от мотива.

      Жёлтый шелест прямо у костра

      Встал – перед картиной этой ночи,

      Видит берег внутренне у прочего,

      Что и знак искусства – от истца.

      Заблудшее для нищих

      Заблудшее, забывшее когда – то по уму,

      Ты ищешь это высшее, на эту глубину

      И всё терзаешь своды обыденного я -

      Понять бы этот воздух, откуда у тебя?

      Нельзя играть за правило, а также дорогим

      Не