Во всем виновата Смерть. Алексей Рябчиков

Вон там, возле дороги, фонари.

      Писатель встает и бежит к фонарям, но почти сразу падает, запнувшись о торчащую железку. Предмет выскальзывает из его рук. Но тут же вновь оказывается в руках.

      Теперь писатель не бежит, а просто быстро идет.

      Белый свет подтверждает его догадку. Писатель держит черный пистолет, на рукоятке которого что-то написано розовым.

      Пистолет!

      Писатель испуганно озаряется по сторонам и сует страшную находку в карман.

      Глава 4. Зачем им пистолет?

Зима

      Он забегает в квартиру и тут же закрывает дверь. Наконец-то он может вздохнуть спокойно.

      Выключатель. Свет озаряет однокомнатную квартиру-студию. Писатель скидывает ботинки и тут же идет в комнату. Страшную находку он кладет на небольшой стол, снова озирается по сторонам.

      Ему в голову приходит глупая мысль, что предмет на столе могут увидеть в окно. Он бросается к нему и опускает жалюзи, которые повесил для защиты экрана ноутбука от солнца.

      Всё?

      Кажется, да.

      В горле жутко пересохло. Срочно нужно выпить.

      В холодильнике ничего нет, на полках – тоже. Под писательским столом, стоящим возле окна, он находит почти пустую бутылку казахстанского коньяка. Подарок от читателя.

      Жидкости в бутылке не хватает даже на глоток. Выпить хочется еще сильнее.

      – Когда у Хемингуэя не было выпить, он пил кофе, – раздается сзади знакомый женский голос.

      Писатель резко оборачивается. Она сидит за столом, в этот раз со скинутым черным капюшоном, отчего ее рыжие волосы рассыпались по плечам.

      – Интересная находка, – замечает она, проводя рукой по рукоятке пистолета. – Где-то я ее уже видела.

      – Дурацкие законы. Человеку срочно нужно выпить, а нигде нет, – ворчит писатель.

      – Тебе еще раз сказать о кофе?

      – Кофе… Кофе.

      Он задумчиво идет к плите, ставит чайник, ищет банку на полках. Сахара нет, а кофе осталось совсем немного.

      – Налить тебе кофе? – из вежливости спрашивает он, не оборачиваясь.

      – Налей.

      Он замирает: кофе в банке всего на одну чашку.

      – Шучу, – говорит она. – Я не пью кофе.

      По его плечам видно, что он с облегчением выдохнул.

      Ложка кофе в стакан. Кнопка на чайнике. Пепельница. Он шарит по карманам.

      – Что, и сигареты потерял?

      Нет. Сигареты у него есть на столе.

      Желанная затяжка, кипяток в чашку, глоток. Сухость во рту исчезает.

      – Ну и как? Передать старику Хемингуэю привет? – Ее зеленые глаза пронзают писателя.

      – П-пе… передай.

      – Что будешь делать с пистолетом?

      Затяжка. Глоток кофе. Обдумывание.

      – У тебя всего два варианта: либо выбросить, либо воспользоваться, – рассуждает она. – Однажды Достоевский сильно проиграл и у него не оказалось денег, чтобы заплатить. А заплатить нужно было срочно. И тогда кто-то намекнул ему о старухе процентщице. Эта милая дама помогла ему с долгом. И у него возник вопрос: почему он должен платить какой-то там старухе? Ведь через год она всё равно умрет, а деньги ему очень