(Не)нужная жена миллионера. Вера Николаевна Радостная

меню! – китаец подхватывает гаджет и нажимает на нем центральную кнопку.

      Планшет моментально загорается и показывает яркие картинки с тарелками, заполненными разной едой.

      – Выбрать блюда стрелкой и нажать в центр, я приду принять заказ! – продолжает мужчина на немного ломанном русском и сует мне планшет обратно.

      – Поняла! – кланяюсь ему в ответ, сложившись едва ли не пополам.

      Совестно, что я напридумывала не пойми чего!

      Когда китаец уходит и закрывает за собой дверь, я моментально бегу к ней и проверяю, поможет ли «ОТ СЕБЯ». Ура! Действительно, срабатывает глухой щелчок. Дверь открывается. Я задумчиво смотрю в пустой мрачноватый коридор и, на всякий пожарный, оставляю щелку. Не закрываю дверь до конца. Затем листаю меню на планшете, кидаю в корзину заветную курицу с ананасом в кисло-сладком соусе, добавляю к ней показавшийся мне интересным «Шоколадно-банановый улун» и нажимаю кнопку вызова официанта.

      Вроде бы, жизнь налаживается. Буквально через двадцать минут мне приносит курицу и чай. Мясо очень сочное, нежнейшее с ароматной кислинкой и сладостью ананаса, а густой запах шоколада с нотами банана заставляет расслабиться и неторопливо потягивать напиток, просто наслаждаясь моментом.

      Однако время идет, я постоянно поглядываю на часы. Стрелки уверенно приближаются к полуночи, и внутри меня барабанами стучит тревожная мысль. Сказка Золушки вот-вот закончится. После полуночи волшебство пропадёт, и я останусь без кареты… А то еще и без туфель и без платья. Сама не понимаю, откуда такие мрачные мысли.

      В «23-45» запихиваю в рот последний кусок курицы (она была божественна!) и осторожно выглядываю в щелку приоткрытой двери. Официант закрыл её, но (ха-ха!) я, естественно, приоткрыла снова. Слышу вдалеке чьи-то неторопливые шаги и шмыгаю обратно в уединенную комнату. Будто и не думала сбежать!

      Неужели, свершилось чудо?! И боги послали мне настоящего Льва Боярова? Аккурат без десяти минут двенадцать?!

      Накидываю на плечи пиджак из шерсти и встаю у стола, нацепив на лицо самое суровое выражение, что имею в запасе.

      – Это вам! – в комнатке неожиданно появляется мой второй сопровождающий и протягивает белый конверт.

      Инстинктивно принимаю его (мама всегда повторяла: «Дают? Значит, бери!») и вновь оказываюсь в комнате одна. Ощупываю «презент» и открываю. Две красные пятитысячные бумажки режут глаза. Это чтобы заплатить за ужин или что?!

      Что это вообще? Что мне с ними делать?

      – Вот козлина! – чертыхаюсь в голос, сую конверт подмышку, делаю два шага к двери и буквально впечатываюсь лицом в кого-то ещё.

      ГЛАВА 7. Бро

      В голове шумит от напряжения. Даже не смотрю, на кого налетела. Все еще мысленно перебираю в голове варианты, зачем мне сунули эти проклятые пятитысячные.

      Чтобы заплатила за курицу и чай?

      За потраченное на бесполезный визит время?

      За красивые глаза?

      За навязанное продолжение вечера, чтобы потом можно было сказать: «Ну, чего ты ломаешься?! Деньги же взяла!»

      От