(Не)нужная жена миллионера. Вера Николаевна Радостная

продолжения беседы не выходит. Телефон молчит, я и сама мысленно замолкаю. Обрывки диалогов, как надо было ответить, утихают в голове, и мне приходится возвращаться к более насущным проблемам.

      Я не нашла работу, и на этой неделе у меня только две консультации по тысяче рублей в столовой возле университета. Притом, одна из них еще под вопросом… Так что больше внимания пора сосредоточить на поиске вакансий и ежедневной отправке резюме. Найти на первое время хотя бы частичную занятость, чтобы продолжать набирать часы практики и одновременно зарабатывать деньги на жизнь. Пока училась, мне, как отличнице, платили повышенную стипендию.

      Лев Бояров мне сам никогда не перезвонит, правда?!

      Отчего-то вспоминаю его ироничный взгляд и с грустью вздыхаю. В сердце неприятно щемит, словно изнутри острыми когтями тираннозавра меня больно царапает совесть. Она бухтит, как старая бабка: «Надо было соглашаться с Кристиной, Леся! Хотя бы денег подзаработала!»

      Я мгновенно понимаю, кому на самом деле принадлежат эти слова. Моя мама никогда бы не отказалась от такого заманчивого предложения. Она привыкла тяжело работать по сменам в швейном цеху, и легкие деньги всегда казались ей манной небесной. Я же понимала: не нужно бояться настаивать на уважительном отношении к себе. Если бы этому миллионеру, действительно, надо было со мной поговорить, то он бы перезвонил. Сам! Нет, значит, нет! Деньги ещё заработаю! Найду другие варианты.

      Вернувшись домой, я завариваю крепкий чай и начинаю готовить ужин. Мама уже уехала на работу в ночную смену и вернется теперь только завтра к утру. Я мою болгарский перец, режу его вместе с имбирем и чесноком. Обжариваю небольшие кусочки курицы на подсолнечном масле до золотистой корочки. Добавляю на сковороду порезанные овощи и недолго тушу блюдо вместе с соевым соусом, перцем и солью. Под конец бросаю немного кунжута, чтобы любимое лакомство «Курица по-китайски в кисло-сладком соусе» выглядело почти, как в ресторане. С моими доходами настоящий ресторан мне в ближайшее время точно не грозит!

      Поужинав, я в очередной раз основательно приступаю к вакансиям. Штудирую новые объявления (которых, к сожалению, не так много) и, вздохнув, просматриваю смежные должности: от секретарши до офисного сотрудника с непонятным кругом задач.

      Звонит мобильный, и я, заметив краем глаза, что имя абонента не определилось, устало произношу, подчеркивая неуместность позднего беспокойства:

      – Доброй ночи!

      На часах уже больше девяти вечера. Вежливые люди в это время никогда не звонят.

      – Олеся? – уточнят теплый мужской голос, и я моментально узнаю его. – Добрый вечер!

      Не может быть! Или может? Вот же чёрт! Вот чёрт!

      – Не слишком поздно звоню? – произносит Лев обволакивающим заботливым тембром.

      Я прижимаю телефон ближе к губам и буквально сползаю на первую попавшуюся мягкую поверхность. Ей оказывается стул, на который я сунула резную конфетницу, чтобы та не мешалась на столе, пока все режу, и я громко взвизгиваю от испуга и боли. Острые края впиваются в кожу.

      – Значит,