11:11. Марина Тмин

ветру, как извивалась,

      то ли рок-н-ролл, то ли твист был.

      смотрела без страха, не отклонялась,

      в мыслях даже не было увернуться.

      если выпущена пуля, то у неё есть право

      до цели намеченной дотянуться.

      у тебя есть право стрелять и ранить,

      плевать мне в душу, смеяться звонко.

      твоя любовь – носить пистолет в кармане

      и добивать меня, как раненого оленёнка.

      я без тебя смогу

      я без тебя смогу, как все друг без друга могут,

      разница только в том, что мне не хочется смочь.

      слишком сильны эти руки, слишком сильны эти ноги,

      слишком сильно желание сбежать от тебя прочь.

      спрятать кривую строку, взять это все в кавычки,

      выжечь траву за домом, выпить весь мини-бар,

      мы друг для друга – зеркало самой плохой привычки,

      хочется чиркнуть спичкой и устроить пожар,

      чтобы в нем все сгорело, чтоб он был так силён,

      как сильны мои руки, как сильны мои ноги,

      какое сильное сердце, что терпит, пускай с трудом,

      что сносит все и прощает так, как дано немногим.

      мишень для стрел

      разобьюсь, не мудрено, на такой-то скорости,

      упаду с такой высоты – пророчество.

      непреложная истина – одиночество

      некоторым даже идёт на пользу.

      но не мне, в полёте я – птица стайная,

      командный игрок, всей душой радеющий

      за победу, вроде жива ещё,

      мальчик улыбнулся – и я растаяла.

      мальчик рассмеялся – и я растеряна.

      он играет один в шалаше и в песочнице,

      я ему предложу своё одиночество

      и сердце – мишень для стрел его.

      нужно будет? возьмёт ли? выстрелит?

      святочное гадание не откроет,

      улыбаюсь в ответ и иду к нему быть собою,

      и несу ему душу чистую.

      это было в прошлом году

      это было в прошлом году, в России,

      в довоенной и в дорежимной.

      яблоки в цвету, мы красивые,

      шевелим ушами, поем, бежим.

      это было как будто бы не взаправду,

      как если бы не над нами рассвет сиял,

      Родина раздулась, превратилась в жабу,

      легла окровавленным лоскутным одеялом.

      помнятся тёплые, березовые, летние,

      проспекты, улицы, девушки, попрошайки,

      вот дом, где растили, потом распяли поэта,

      вот улица, откликающаяся на «первомайку».

      вот эти люди, что тащат обиды,

      в забитых маршрутках, в автобусах полных,

      школьники пишут в твиттер,

      а в окнах – деревья

      такие зелёные.

      а в мыслях – война и междоусобицы,

      возврата в Россию – как кары

      бояться, но помнить, как город трезвонится,

      набитый людьми, печальный и старый.

      нас помнить, живущих в городе этом,

      спешащих на встречу и ждущих всесилья,

      вот дом, где растили и поминали поэта.

      Россия.

      городские пейзажи

      не подталкивают