11:11. Марина Тмин

не буду писать, так и быть,

      только мне на границе с Аравией,

      только мне ни на яхте в морях,

      ни во снах моих жалких и муторных

      не забыть твой пронзительный взгляд

      и последние наши минуты.

      как ты думаешь, если билет

      оплачу, чтоб увидеться снова,

      ты мне скажешь, конечно же – нет,

      ты сама полюбила другого?

      ты сама мне его предпочла,

      он умнее, спокойнее, тише.

      не приду, не спрошу, как дела,

      как ты спишь – никогда не увижу.

      мне от правды такой – океан

      боли, желчи и мертвых касаток.

      видно, все, что случилось – обман.

      я замёрзла, и кофе несладок.

      думаю

      я все думаю, думаю, думаю,

      думаю, о чем они говорят.

      о чем я думаю? о клумбах,

      думаю обо всем подряд.

      рой бесчисленный, я запомнила

      розмарин и шиповника кустик.

      голова моя переполнена,

      а внутри – так пусто.

      но я не думаю о будущих книгах,

      не думаю о нашем совместном будущем,

      я живу в выдуманном мире,

      где все герои на свободу отпущены.

      я не уверена, какое сегодня число,

      не помню страну, в которой проснулась,

      я думаю о том, как думала, что нам с тобой повезло,

      гусеница-нервоточница спотыкнулась.

      у меня внутри – ров и провал,

      я путаю буквы, когда говорю,

      я бы хотела, чтобы ты меня отыскал.

      когда думаю – пока не путаю.

      но это не заставит себя ждать,

      голова заложена,

      думаю о соприкосновении тел,

      о телефонных будках и о мороженом.

      мимо проносятся столбы электрические,

      линии электропередач,

      я сама задумалась о том, как вычурно

      выглядит полоса неудач.

      какую жалость я, должно быть, внушаю,

      с видом потерянным брожу

      и думаю о том, что я стала совсем другая,

      думаю о том, как мое тело жу-

      рчало, вытащенное в твои объятия,

      мне не нравилось, как мы с тобой общались.

      эти мысли – обязательные

      вестники печали.

      я все думаю, думаю, о пустынях,

      о верблюдах, курицах и слонах.

      вероятно, я просто простыла,

      картинки – Босх, музыка – Бах.

      аффинаж ещё, крематорий,

      окуджав, все попадают в ноты,

      мысли о тебе – на повторе.

      но кто ты? кто ты? кто ты?

      ты – то, что доказывало мою реальность

      это так просто, ты – то, что доказывало мою реальность.

      все зыбко,

      ожоги от сигарет, чтобы почувствовать, чтобы что-то почувствовать, ощутить боль искупления,

      осознать себя и снова поверить в то, что я действительно существую:

      полосы метро рассекают грудную клетку,

      расползаются по грудной полости.

      волосы.

      подавилась, оторвалась от земли, взмыла вверх, подобная дельтаплану,

      ничего