Зона особого режима. Елена Сергеева

взгляд, заявляю: – Выпустите меня.

      Вылезаю в проход, выбираю в попутчики дохленького мужичка и сажусь рядом.

      – Здорово, пацан, куда едешь? – летит мне, едва успеваю более-менее пристроить пятую точку.

      Меряю его холодным взглядом, чтобы сразу понял: разговаривать я не в настроении, и озвучиваю первый пункт назначения.

      – В Порхов.

      – И я! – радостно восклицает сосед. – Давай за знакомство, землячок!

      Смотрю на фляжку, которую он только что прикладывал к губам, и морщусь.

      Алкоголь бы мне сейчас не помешал. Так, чтобы вырубиться и не существовать на все время поездки. Но пить неизвестно какое пойло! После этого ханурика…

      – Я не пью, – выдаю ему и отворачиваюсь.

      – Трезвенник, что ли?

      – Ага, и язвенник.

      – Больной? – не понимая моей шутки, переспрашивает он.

      Звездец! В этот автобус набирали пассажиров по принципу самых бесячих?!

      – Слушай, мужик, пей свое бухло и меня не трогай.

      Обидевшись, чувак отворачивается к окну, и я выдыхаю. Так-то лучше.

      Автобус трогается и не спеша отправляется на выезд из города, а я пытаюсь не думать о том, какой длинный путь мне предстоит проделать в нем.

      Если существует ад, то вот он. Бесконечно душно, шумно, тесно, неудобно… Маюсь всю дорогу, уговаривая себя поспать, но как это возможно, если сосед рядом вырубился, едва опустошив свой сосуд, и теперь бесит храпом. Вот и не знаешь, что было лучше: отвечать на его дурацкие вопросы или слушать это раздражающее звуковое сопровождение.

      Спустя почти пять часов мучений, я приезжаю в Порхов и вытряхиваюсь на улицу, радуясь, что здесь мне предстоит потерять два часа своей жизни, болтаясь в богом забытом месте.

      Кто бы мог подумать, что можно радоваться подобному!

      4 глава. Дно

      Посмотрев на старое здание автовокзала, я все-таки заглядываю внутрь. Затрапезное помещение в затрапезном городе – это ладно, но деревянные лавки для ожидания… Это вообще засада засад. Особо не перекантуешься!

      Не желая снова испытывать свое тело на прочность, решаю поискать место поприличнее, а заодно наполнить ноющий от голода желудок.

      Иду, как показывает навигатор: по улице Пушкина, разыскивая «Суши-фуд». Но, едва дойдя и взглянув на вывеску на старом фасаде, бьет обухом по голове открытие, что суши здесь тоже, скорее всего, а-ля провинция. И вообще, не удивлюсь, если вместо лосося – дешевая крашеная рыба, а вместо угря, в тех же целях экономии, угревидный кларий.

      Вздыхаю. Идти искать что-то другое?! Но не факт, что найду что-то приличнее.

      На свой страх и риск захожу внутрь и беру меню.

      Не рискуя заказывать суши, все-таки это блюда с сырой рыбой, и неизвестно, насколько законопослушный шеф-повар и как относится к технологии хранения продуктов. К тому же непонятно, какая здесь проходка. Может, местные не любят экзотическую кухню и суши набираются аромата, ожидая экстремалов вроде меня, или превращаются в запеченные роллы.

      В итоге выбираю меньшее из зол – гамбургер,