Развод. После…. Дарья Белова

зачем-то поправляю и отряхиваю платье. Оно же ни чуть не помялось. И Макс это знает. Как и то, зачем я вообще это делаю.

      – Красивое.

      – Ты о чем?

      – О кольце твоем.

      Удар в сердце. Дышать, главное – дышать.

      Боль струится фонтаном. Я мечтала, что выйду замуж раз и навсегда. Думала Макс будет моим первым, единственным.

      А сейчас он стоит напротив, такой красивый, безукоризненный и говорит комплименты моему… помолвочному кольцу.

      – Спасибо.

      Разговор закончен. Нам не о чем больше говорить. Но мы подпираем стены, смотрим в разные стороны коридора.

      – И когда свадьба?

      – Скоро.

      – И кто он?

      Он – не ты, хочется выкрикнуть.

      Никогда не забуду, как Кречетов швырнул в меня заявлением о разводе и холодным голосов прошипел: “подписывай!” В тот вечер я думала, что умерла.

      – Он хороший человек, на которого я могу положиться.

      – Звучит, как претензия ко мне.

      – Слишком много думаешь о себе, Кречетов. Ты спросил, кто мой жених, я ответила.

      И катись ты к черту! Хотя ты сам черт и есть. Бездушный и злой. Ненавижу. До конца своих дней буду ненавидеть.

      – Вышли приглашение. Давно не был на свадьбах.

      – Я обсужу это с Оскаром.

      – Пф-ф, Оскар? Серьезно? Твоего жениха зовут Оскар?

      Легкие надуваются от большого глотка воздуха. А выдохнуть не могу. Взгляд Кречетова не дает. Пузырьки кислорода, раня, лопаются внутри.

      Вижу то ли насмешку, то ли злость, то ли вообще… ревность. Дикую, жгучую, ненормальную.

      Ужасное тут шампанское, его нельзя пить. От него галлюцинации начинаются.

      Открываю рот, чтобы высказать Максу все, что я о нем думаю. Даже слова сложила в наполненное матом предложение. Не успеваю…

      – Ольга? Ты здесь?

      Мой жених – Оскар, идет по коридору в нашу сторону. Мысли закручиваются в узлы, не могу внятно объяснить, что я делаю один на один с ним… с бывшим своим. Неприятная ситуация.

      – Да, – прочищаю горло, дважды смаргиваю наваждение под названием “ревность Кречетова” и стараюсь растянуть губы в приветливую улыбку, – да, я здесь.

      – А вы кто? – Оскар обращается к Максу.

      Тот сощурился, почти под микроскопом рассматривает моего жениха. Ой, мамочки.

      – Максим Кречетов. Муж Ольги.

      Пауза. Тишина. Я слышу шум воды по канализационным трубам, шуршание мышей где-то в стенах. Мои нервы растворяются в кислоте.

      – Вы хотите сказать, бывший муж, так?

      Снова тишина. Бьет бесшумным молотком по моей голове, пока она не раскалывается как яркая пиньята. Конфет только нет. Одни ошметки моего прошлого, зато завернутые в блестящую обертку.

      Не молчи, Максим. Прошу. Не рушь мою жизнь снова.

      – Разумеется, – снисходительно улыбается. По-снобски, словно одолжение сделал.

      Беру Оскара за руку. Молча прошу уйти. Последний раз мы с Максом стояли так близко друг к другу больше двух лет назад.

      И я забыла, какого это. Вспоминать не хочу. Зарывала все, что связано с бывшим мужем