Даль весенняя. Евгений Павлович Молостов

оседлал.

      Что может быть краше:

      Ночь при луне

      И Виктор Кумакшев

      На белом коне.

      «Я Божьей милостью поэт…»

      Игорь Чурдалев в своем поэтическом выступлении по телевидению сказал, что он не любит, когда поэтов называют «местными». Ему я посветил это стихотворение.

      Я Божьей милостью поэт.

      И стал стране давно известным.

      Но как-то раз один эстет

      Назвал меня поэтом местным.

      Я хохотал над словом тем,

      Над столь эпитетом нелестным.

      Поэт, как солнце, светит всем,

      А солнце не бывает местным.

      Собрату по перу Патвакану Лусину (Мкртчяну)

      Отпуск мой окончен. Утром рано

      С чемоданом собранный стою.

      На прощанье друга Патвакана

      Я зову на родину свою.

      Говорю: «Я скоро буду дома.

      К нам приедешь, будем мы с тобой

      По друзьям ходить и по знакомым

      И стихи читать наперебой».

      Он спросил меня: «Ты мне напишешь,

      Как прибудешь в свой родимый край?» –

      «Напишу, но ты ко мне, дружище,

      Хоть зимой, хоть летом приезжай!»

      Улыбнувшись грустными глазами,

      Он сказал: «Тебе я не совру.

      Только помни, это между нами,

      Я приеду, если не помру».

      А вершины гор белеют снегом,

      И от них не оторвать мне глаз.

      Приезжай, мой дорогой коллега,

      И тебе понравится у нас.

      В санатории Анкаван

      Я сегодня не особо занят.

      Фотоаппарат с собой – и в путь.

      Меня больше на природу тянет –

      Хочется душевно отдохнуть.

      Потому и встал я нынче рано,

      И, пока рассеется туман,

      Все облажу горы Анкавана

      И махну на озеро Севан.

      Я сюда не в первый раз приехал.

      И я буду бесконечно рад,

      Коль увижу я с горы Маймеха

      Горы Арагац и Арарат.

      Сколько прохожу я здесь – не знаю,

      Опьяненный дикой красотой.

      Мне цветы головками кивают,

      Чистой окропленные росой.

      Здравствуй, утро добрых впечатлений!

      «Здравствуй, здравствуй», – слышу я в ответ.

      И на травах росы заблестели,

      Словно слезы друга давних лет.

      Художник

      Дмитрию Мезенцеву

      Увидел он пейзаж – и сердцем рад.

      И мысли забродили, словно вина.

      Он пристальный не отрывает взгляд,

      Не слышит ничего, что говорят.

      В его душе рождается картина.

      Береза

      Заалела заря, зарумянилась.

      Луг покрылся туманом седым.

      Подошел я к березе и, кланяясь,

      Прошептал: «Сколько лет, сколько зим!

      Пополнела, морщинок прибавилось.

      Все проходит – жалей, не жалей.

      Раньше тонкою талией славилась.

      Нынче славишься статью своей.

      Смотришь вдаль с затаенной тревогою,

      И в каком бы я не был краю,

      Тоже чую, как