Любовь. Измена. Развод. Мария Высоцкая

слушаю его и начинаю сходить с ума. Голова кругом от его слов и доводов, их так много, как и тогда, когда мне поставили диагноз и он убеждал меня в том, что нам хорошо вдвоем. Без детей.

      А теперь?

      Это какой-то абсурд.

      Присаживаюсь на край кровати, Илья тут же обхватывает мои ноги, устроившись передо мной на коленях.

      Целует бедра. А я даже пошевелиться не могу. Шок парализовал тело. Просто смотрю в одну точку и ничего уже не понимаю.

      Мой муж – псих?

      Может быть, сделать вид, что он ничего мне не говорил? Что я вообще ничего не знаю? Спрятаться или сбежать?

      Подтягиваю простыню, закручивая ее на груди. Зажмуриваюсь.

      – Нам нужно развестись, – сама не верю в то, что говорю.

      – Свет, – Илья чуть повышает голос, – не дури, – впивается пальцами мне в кожу. Не больно, но неприятно.

      – Я не хочу воспитывать чужого ребенка. Я не хочу прощать измену.

      – Никакой измены не было. Я люблю только одну женщину, и это ты.

      – Ты спал с другой.

      – Это ничего не значит. Поверь, она для меня пустое место.

      – А я? Кто для тебя я? Ты ложился со мной в одну постель после нее. Тащил в дом всю эту грязь. Ты допустил ее беременность. Ты разрушил нашу семью. Ты убил наши отношения. Ты вытер ноги нашей любовью! – не замечаю, что кричу.

      Ору на него и плачу. Трясусь как лист на осеннем ветру.

      Перед глазами кинопленка нашей с ним жизни. Первая встреча, поцелуй, свидание, свадьба. Ссоры, праздники. Счастье. Любовь. Все-все. А потом темнота.

      Я и сейчас в ней. Плотная, непроглядная тьма окутала каждый закуток души. Мне одиноко, больно, страшно.

      Сердце кровоточит, а воздуха не хватает. Я задыхаюсь. Сгибаюсь пополам и рыдаю так громко, что кто-то из соседей снова начинает барабанить по батарее.

      Зажимаю рот ладонью, отползаю от Антипова подальше. Забиваюсь у изголовья кровати, укутываюсь в одеяло и реву.

      Илья смотрит на все это не моргнув глазом. Злится, но молчит.

      Просто забирает свою подушку и выходит из комнаты.

      Оставляет меня один на один с этой болью. Со своим предательством.

      С мыслями о том, что я ведь и правда смирилась. Свыклась с тем, что никогда не стану мамой. С тем, что мне нельзя делать ЭКО, с тем, что мой муж никогда не согласится взять малыша из приюта. С тем, что он против суррогатного материнства. С тем, что он в принципе рад жить без детей.

      Я смирилась. А потом осознала, что и сама ничего из этого не хочу. Выбрала любовь. Она у нас была. Сумасшедшая. Настоящая. Нам и правда было очень хорошо вдвоем.

      Илья старше меня на три года. Мы начали встречаться, когда мне было семнадцать. Он пережил со мной ту аварию, после которой у меня начались проблемы с почками. Пережил тот страшный диагноз.

      Он всегда был рядом. Всегда на моей стороне.

      Да он практически заново жить меня научил. А теперь у него будет ребенок от другой женщины…

      Как мы до этого докатились?

      Почему нельзя было просто уйти? Без грязи? Без всего, что происходит сейчас?

      Какая