Девора. Александр Операй

мысль вертится в голове целую вечность.

      Он мертвец, которого забыли в морге. Труп никому неизвестного человека. Без имени. Без даты рождения. Голубые глаза. Серая куртка. Черные джинсы. Вышел из дома две тысячи лет назад и до сих пор не вернулся. Если кто видел его, то вот горячая линия по вопросам профилактики самоубийств и поддержки психологического здоровья. Дальше идет телефон и надпись:

      «ВАМ ПОМОГУТ»

      В конце концов он не выдержал. Слетел с катушек и сделал нечто странное.

      Чужак вытянул ступни из-под одеяла и снял носки. Долго смотрел на большие пальцы ног.

      Там было пусто.

      Ни бирок с датой поступления в морг, ни записей о причине смерти.

      И все же он сомневался.

      Мир мертв, а он жив.

      Это НЕЛОГИЧНО.

      И это УЖАСНО.

      За окном шелестит прошлогодняя листва. От нее идет запах осени.

      Время сломалось.

      Он отбросил одеяло и поискал часы. Подарок Отца. Пошарил под кроватью, обыскал спальню, обыскал дом, но не нашел. Потом вспомнил. Забыл их около года назад в лагере выживших на перевале.

      Видно, слетели с руки в пылу драки.

      Или чуть позже. Когда он всех их закопал.

      Ему теперь сорок. Многое начал путать. Первую женщину звали Ольга. Может быть Александра. Первой сигаретой был «Золотой пляж». Может быть «Честерфилд». Или что-то такое. Дальше все хуже и хуже. Тысячи сигарет, выкуренных в ожидании зарплаты, еды, врача, пива, решения суда, прибытия самолета, футбольного матча, конца рабочего дня, конца жизни.

      Женщины.

      На одной был женат. Ее звали Алиса. Мог бы найти и получше. Но всегда выбирал тех, что давали на первом свидании.

      Он вынул из кармана самокрутку и закурил. Ничего похожего на табак. Просто листья и мусор. Пепел сыпался на постель.

      Хорошо, что развелся. Некому стало стирать эту мерзкую грязь, готовить ужин, выбирать занавески. Ему все это было до лампочки. Она злилась. Молчаливая. Сама себе на уме. Жили в ожидании повода развестись.

      Сигареты.

      Курить начал в десять. Украл у отца целую пачку. Наглотался дыма до одури, до блевоты, почти умер. Остальное раздал по друзьям. И было им мало лет. Семь, восемь и девять. Они курили сухие листья маслин. Перетирали их в труху и насыпали в самокрутки из школьных тетрадей. Вкус дерьма.

      Мать как-то спросила:

      – Ты что там курил?

      Он растерялся и зачем-то ответил:

      – Я не брал папины сигареты.

      Получил оплеуху. Не больно. Обидно до слез, конец детства в самом разгаре. Курить все же вредно. Не стоило и начинать.

      Женщины.

      В соседнем доме жила девочка. Чумазая, грязная, блохастая, из бедной семьи. Иногда она приходила играть в карты. Курили листву, а потом целовались. Невкусные, мокрые губы. Маленький рот – слюны до краев. Запах грязных волос. Запах костра в позднюю осень. Она научила его уходить из дому, если там кричали или ругались. У нее были сестры. Целых пять. И отец алкоголик. Он насиловал дочерей в сарае для сена. Подвешивал за руки и оставлял там на целый день. Потому что не помнил. Напивался до полного отупения и все забывал. Иногда он бил девочек на глазах у соседей. Тащил за волосы на улицу. И они кричали. Плакали. Звали на помощь.

      Чужак